o verdadeiro outono
mora dentro de mim;
o vento sopra nos ventrículos
as folhas dos amores mortos.

o verdadeiro outono
mora dentro do espelho
naquela figura passada a ferro pelo Tempo
nas pontas caídas dos lábios
nas órbitas de desencanto.

o verdadeiro outono
mora na caverna
que se começa a cavar adolescente
quando se percebe
a permanência da dor.

Tem dias
em que o desamor me inunda
e eu choro ao menor sinal
de desapreço.

São os dias em que
a solidão vence
e fica gritando dentro de mim
"você não serve".

E então sou apenas
aquele menino
que olhava as janelas escuras
do apartamento lá no alto
e se julgava abandonado para sempre.