Caros amigos do Cadafalso: escrevi essa peça em inglês mesmo (só consigo pensar Wilde, de verdade, em inglês) há alguns anos. Me deu vontade de postá-la aqui agora. Pronto, o primeiro ato está aí (é longo). Os dois restantes serão postados em breve.

THE WILDE GAME
an ethereal play by André Machado

ACT I

SCENE
It's a Victorian room, with red roses on the table at the center. At the right, a colorful sofa, two armchairs, and, left, an oak bookshelf with first editions of all the great 1880's and 90's British and French authors. In the background, a staircase leads to a corridor where a huge clock hangs on the wall. Two drawings, one from Whistler and the other by Beardsley, adorn the living-room. It lights up little by little, like if some playful old spirit is passing by and spraying vivid memories of a forgotten era. There are two doors, at the left and right.

TIME
Lots of it.

The left door opens, and enter Oscar Wilde and Ada Leverson, known as The Sphinx. He is wearing an Inverness coat, a top hat, gloves, and holds a carved cane. Carefully, Wilde removes the hat, and halts, looking around. The Sphinx stares at him after giving a few more steps.

SPHINX
Why, Oscar, what are you waiting for?
WILDE
My dear Sphinx, it is perfectly natural for a gentleman to give his top hat and coat to the butler. In fact, that is almost all the meaning there is to life for the butler. And an appropriate one, I dare say.
SPHINX (sighing)
There is no butler, Oscar. Don't you remember? We are no more in the 1890's.
WILDE (after hesitating for a moment)
Yes, we are no more.
SPHINX
Please don't be sad. The dead ones lack their fondest memories. Thus we had better forget the rest, because the gods only leave us the ability to retain the scent of our mistakes. No cause of shame, not remembering even the pleasure of being greeted by a butler.
WILDE (impatiently)
By Jove! how didatic you became after passing away! Dear Sphinx, can't you even remember our little jokes? My mistakes are simply delicious when I hear your scientific explanations.
SPHINX (smiling)
The gods are never scientific.
WILDE
I was a thoroughly scientific god once. My life was planned to the end.
SPHINX
Ah, but you would have put the hard labours aside.
WILDE
No. I had already doomed myself-I only objected to the trial. In the end, I would have confessed all my sins. How wonderful it would have been if I were the one who said all those things about my pleasures, my recklessness. I think I wrote something about this in the prison letter to Bosie, didn't I?
SPHINX
De Profundis.
WILDE (with an expression of disgust)
Ah! was that the title dear Robbie chose? I simply hate it. Quite medieval.
SPHINX
Let us sit down, dear. Aren't you tired? (They sit on the sofa). I wish I had a glass of champagne. In fact I wish I was able to desire one. (Wilde begins to tremble uncontrollably) What is the matter, Oscar?
WILDE (breaks down quietly, tries to speak but nothing comes, breathes deeply and begins again)
Sphinx, my Sphinx... After all, I can remember-the dinners, the luncheons, the wine-and it entrances me. Oh! I am so hungry!
SPHINX
That is most irregular.
WILDE
That is precisely what is best in the human soul. It is most irregular all the time. And when one becomes a spirit, one has the entire eternity to miss precisely the one thing that makes any existence, at all levels, interesting-pathos. To change is to awake to new worlds like the ones I described in Dorian Gray; drama is what all paradises lack. Should one know the true nature of immortality, the words dictated by Allah to Mohammed would be no more than the babble of a drunk, and the Four Gospels would turn into insipid pocket books like that monstrous novel from Bram Stoker.
SPHINX
You are not real, Mr. Wilde! (She laughs, throwing back her delicate head, and it is a delicious, sounding laugh)
WILDE
Oh, certainly. After all, I am dead. (They laugh together.)
SPHINX
Now come on, dear, you had to mention Stoker! And just because he stole from you that beautiful girl-Florrie, right?
WILDE (trying to keep serious)
Miss Florence Balcombe, please. And you know I never regretted her leaving me. He made a much better husband for her than I would ever be. Yes, a good husband. That accounts for the fact that he was a bad writer.
SPHINX
Perhaps they had so romantic a marriage that it inspired the vampire's tale...?
WILDE (smiling)
Now that is the old Sphinx.
SPHINX
A Sphinx has no age. (A pause.) Still it counts its own periods of time... by the men she devoures.
WILDE (pretending shock)
Indeed? Upon my word, Mrs. Leverson, you are quite dangerous in the afterlife. Whereas during the romantic nineties you only discovered the importance of having Ernest. (More laughs.)
SPHINX (looking at him tenderly)
Oscar, I miss that years so much. Being here with you is almost like gaining flesh once more. That is why we seem to remember it all. But it is strange. We met so often in the eternity whirlwind, and never talked like this before.
WILDE
Maybe it is the influence of this room. A place always has its secrets. I was in Capri once, and the turquoise-blue waters inside Tiberius's grotto revealed more of his wicked games than all the Roman chronicles.
SPHINX
But whose room is this? I cannot see it in anyone's house when I think of our acquaintances. It is more like a fancy room.
WILDE (looking around)
In certain aspects, it resembles one of the rooms in Lady Windermere's Fan.
SPHINX
Yes, but some things are out of place. The clock-you hated clocks in your scenes-and the bookshelf...
WILDE
And this sofa is too vivid. Besides, I don't mean to be rude, but why are we here?
SPHINX
I am not supposed to tell you, but it is a kind of mission-
(Suddenly a pale green light comes through the right door, and a soft odour of musk fills the room. Enters a little man, with a nice suit and a carefully waved moustache planted in the exact center of his egg-like face. Deep black is the tone of his hair; equally dark and very penetrating are his eyes. The man, a little over his weight, walks slowly and examines each detail of the room. Finally he stops and turns to the other two.)
THE MAN
Monsieur Melmoth, I presume?
WILDE
Sir, there are no need for false names here. A man in disguise is useful for adding colour to a scandal. But I haven't seen one at this level of existence since the day my former friend Jimmy Whistler tried to leave for hell without permission.
THE MAN
Ah, l'esprit! I wish my creator had the fifth part of your style, Mr. Wilde.
WILDE (standing up. The Sphinx does the same)
Whom have I the honour to talk to?
THE MAN
Hercule Poirot, sir. It is my duty to-how do the Americans say?-fill you in about your mission.
WILDE
Poirot? (Turning to the Sphinx) Isn't he that French detective so obsessed with Apollo who killed a very special type of assassin by shooting exactly the central spot in his forehead?
POIROT (moving his eyes and sighing)
Mon Dieu! Even when one's dead! My dear sir, it's a Belgian detective. And yes, that last case of mine was extremely exciting. You know, certain individuals have a subtle influence over the others. ...And in most situations they conclude that bringing the evil that's in our hearts about is much more fun than to play an exotic instrument or doing any other harmless thing. In this instance, I felt pity for the murderers in spite of the victims, for they were moved to kill by the right word in the wrong moment. And he who said it was the real culprit. It was a desperate case. I had to solve it myself, and this time did not use only my gray cells.
SPHINX
Mr. Poirot, let us sit down. (They do it.)
WILDE
An interesting theory. But, pardon me, if you did kill this crook, why then are you here, Mr. Poirot?
POIROT
Don't you know I am a character? All characters who die go to heaven. (Smiling) And almost all great writers, no matter how inconsiderate they were.
WILDE (a little taken aback)
You are not going to say that Æschylus's Agamemnom is here! And my Basil Hallward? Oh, Romeo, Juliet, Hamlet... Now come, monsieur, if that's supposed to be true this place would be completely different.
POIROT
C'est vrai. The problem is, they lose their memories, and all charm, once they get here. I'm an exception. That's because even The Great One couldn't stand my casual conversation.
SPHINX
Mr. Poirot, I wonder why you were sent. In fact I was expecting something more... dramatic.
POIROT
Well, I know Mr. Wilde's works and life well. And besides, they thought it would be nice if someone with a French touch came. You see, there are no Frenchmen in paradise.
WILDE
I knew there was some mysterious reason why we got so spicy a hell.
SPHINX
By the way, Oscar, have you been there?
WILDE
Of course. The devil is the most delightful talker I have ever met. But his breath is a nuisance. Nevertheless, he told me a very revealing Bible tale.
SPHINX
And won't you tell us?
WILDE
Well, it was about time I told you a story-if I can remember how. Do I still have the style of old, dear Sphinx?
POIROT
Mon cher, that is what is wrong with eternity. It may lack emotion, as you said shortly before I got in; but there is so much style that one feels like reading a book by Zola.
WILDE (shaking his head)
Zola! No wonder you were a detective, my friend. Zola has no more style than an octopus has night gowns... And the only thing that makes our existence bearable is the complete unreality of this place. Were it to resemble a very small part of Zola's worlds, we all would want to die all over again, if that's possible. You mean style and no story? Take Proust. Take Thomas Mann. Take Godard's films. Take new age music. Oh, I'm sorry. New age music has no style, nor story, and, I think, not even notes!
SPHINX
You are quite well informed for a man that once hated journalists.
WILDE
Journalists are uninteresting; newspapers are always fun. I once tried to read the Daily Chronicle upside down in a train, and still laughed all the way to London. Besides, what are we to do but behold the new wonders from here? I simply loathe being a mere ghost.
POIROT
Ah, you court reality then!
WILDE
No. The twentieth century is everything but real. Even the most sombre moments mislead us, puzzle the mind.
SPHINX
What about our story?
WILDE
Christ came in from a white plain into a purple city... No, that's another one. Christ ventured into the desert, where He fasted and prayed for forty days and nights. Then came the devil, and the devil tempted Him in many ways. He offered not just power and gold, but all the finest wines from Rome, the most sought delicacies from the East and West, and slaves of all kinds and races. Negroes that could dive so deep they robbed very exquisite pearls from the mouths of giant oysters; Arabians that were able to forge the sharpest blades throughout the Crescent and fought like hungry lions in the desert battlefields; and Greeks who sang with such honey-touched voices you would think 'twas the mighty Orpheus hypnotizing the earth when you closed your eyes. 'Adore me, and all these shall be Yours for ever', said the Beast.
"All this the Son of Man refused. Then the devil touched a dying tree nearby, and its naked and forlorn branches turned into the arms and legs of a most exotic Jewish woman. She had emerald-green eyes, darkened skin, long and black hair, and a voluptuous body so perfect Adam would have burned the entire Garden of Eden to build another one, for Eros this time, in its place. 'Kneel down, and pay me due homage. All this shall be
Yours for ever', said Lucifer.
"But the Son of Man was adamant. And then the Lord of the Flies sighed, opened his arms, and from the very warm air a personal computer formed. And on the screen it showed home pages from every corner of the world, and amazing images of the future. And Christ said, 'This is nothing new for the Son of God'. The devil replied: 'Is it? Have You already been properly introduced to Your Father, the Third Millenium version?'
And Christ laughed, but His eyes were stormy. The devil then pressed some keys, and He watched the letters dancing on the screen. They said 'www.god.com'. All of a sudden the most incredible landscapes passed through the screen, of places never imagined, of mythical creatures, of past and future civilizations. The entire Universe captured Christ's eyes and filled them with Wonder. There were Adam and Eve, looking more like beasts than anything else. There was the Red Sea enveloping the Egyptians in a violent mist, and their screams were so vivid Jesus thought of entering the screen to save them. There was John the Baptist's head lying between Salomé's lovely marble-pale limbs, wickedly coloured by the seven veils and the prophet's blood. Christ saw Himself on the cross, and His very last breath. He saw the precise instant when He returned from Hades. And He could behold the first steps of a Faith that would set the world on fire. A Faith that would turn the beautiful Jerusalem into ashes and corpses of children. A Faith whose Gospel created over the Sinai sands and the Jordan waters would be discreetly murmured into luxurious and expensive churches.
And the Son of Man beheld the Vatican. The crowd at St Peter's Square went wild when a man richly dressed in purple and gold appeared at the balcony.
'Father', He said, looking at the sky, 'never in my wildest dreams could I envision the future in such detail!'
The silence swallowed the sands, the sun, the wind, the insects. And the screen showed the simple words-
Adore him and all this shall be yours for ever.
And the devil laughed.
And the Son of Man wept bitterly.
(A pause. Time stands still. The Sphinx looks luminous and younger. Poirot is humbly bowing his head.)
SPHINX
Oh, Oscar! (A tiny tear crosses her cheek.)
POIROT
This does not come from the devil, monsieur. It is genuine Wildeana.
WILDE
(Clearly enjoying the moment) How accurate of you, M. Poirot! But I suppose I shall know now the true nature of the mission I must accomplish.
POIROT
Yes. Eh bien-your mission, Mr. Wilde, is to save yourself.
WILDE
I beg your pardon?
SPHINX
My dear, don't you know there are two possible dates for your death?
WILDE
Oh! but didn't I pass away on November 30, 1900?
POIROT
That's the official day. It's in the books. But, mysteriously enough, there is another Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde buried not at Père Lachaise, but at the Los Angeles County Cemetery. And this one apparently died on July 27, 1930.
SPHINX
Oscar gone Hollywood? That's impossible.
POIROT
That's entertainment. (Nobody laughs. He smiles awkwardly.) Excuse me. Fact is, Mr. Wilde was-till now-recognized as one of the finest British writers of all times. This alter-ego, or whatever it may be, was a second-rate screenplay scribbler that ruined your former fame by plagiarizing each and every cliché he could find.
WILDE
But he is certainly not me.
POIROT
Unfortunately he is. We checked all available data on his past, and discovered that you, by some twist of fate, left Paris in September 1900 and crossed the Atlantic. He-or you-simply disappeared from the Rue des Beaux-Arts and was never found again.
WILDE
I never thought I would fall so low... And what am I to do?
POIROT
As the Great One does not want the Phillistines to rule the world, and your works helped purify a lot of air, you were granted a chance. You are to find yourself with the help of an English gentleman, and convince you to choose posterity instead of Hollywood's posters...
WILDE
And who shall this gentleman be...?
POIROT (looking at the Sphinx)
You know who he is, my dear. Please give Mr. Wilde his card.
SPHINX
Here it is. And I wish you good luck, Oscar. Otherwise we shall miss you here. Mediocrity stays six feet under.
WILDE (starts and reads the address on the card)
"221-B Baker Street, Chelsea, London."

END OF ACT I

Um pouco de diversão hoje ;-)) Mexendo o mouse e as cadeiras!

Mário Prata, no Estadão de hoje, faz uma comparação apavorante entre trechos de discursos de Hitler em 1939, no começo da II Guerra, e os discursos de George W. Bush sobre a atual guerra no Iraque. Veja aqui.

Leia tudo sobre o seminário sobre direito na web aqui.

Eu e o filósofo da internet John Perry Barlow, fundador da Electronic Frontier Foundation, professor do Centro de Internet e Sociedade da Universidade de Harvard e ex-letrista do Grateful Dead. Foi muito legal entrevistá-lo. Trata-se de um dos livres-pensadores mais originais do mundo digital. E uma pessoa simples e receptiva. Pediu humildemente desculpas por se fazer esperar. Se todos os entrevistados fossem assim...

Agora, o melhor não é entrevistar o John. O melhor é entrevistá-lo e ser clicado por Cora Rónai. A foto é dela.

Outras imagens do seminário sobre direito na rede:



Gilberto Gil e Barlow num debate histórico sobre idéias na web



Tia Cora com a turma da pesada de "advogeeks" do Brasil e dos EUA: atrás, Barlow, Larry Lessig, Charles Nesson e Yochai Benkler. Na frente, Max Fontes, Jonathan Zittrain, Terry Fisher, Joaquim Falcão, Cora e Ronaldo Lemos.



A editora Donna Wentworth (ao lado do professor Nesson), postando ao vivo o seminário para o blog Copyfight.

Há ocasiões em que, ao reportar um evento, a gente se sente no meio da História em movimento. É uma das coisas boas de ser jornalista. Estou enfurnado esta semana num seminário sobre o futuro jurídico da internet, em meio a alguns dos principais luminares de universidades como Harvard, Stanford, NYU, e de gurus do ciberespaço como John Perry Barlow, da Electronic Frontier Foundation. E as idéas fluem como o vento, em todas as direções, e maravilham os ouvintes, e nos fazem refletir que há esperança, apesar da guerra de Bush. Sensação igual, só a de ouvir e conversar com os pioneiros do software livre, que sempre têm um jeito diferente de olhar o mundo, ou de estar no meio de inventores de linguagens de programação, que são, no fundo, os lingüistas dos novos tempos.

Olhamos a televisão e Bagdá brilha como talvez jamais tenha brilhado, nem no tempo em que as águas do Tigre e do Eufrates eram cristalinas e e ainda se suspendiam os jardins da Babilônia.

Mas é uma ilusão: é o open-house dos quatro cavaleiros do apocalipse. São eles os grão-mestres da Nova Ordem.

"They wrote in the old days that it is sweet and fitting to die for one's country. But in modern war, there is nothing sweet nor fitting in your dying. You will die like a dog for no good reason."

Ernest Hemingway

Estive com minha irmã dia desses para tratar de assuntos de saúde (ela é médica) e aproveitamos para botar as fofocas em dia e relembrar nossos tempos en famille, que já vão longe nas dobras do tempo. Sempre fomos bons irmãos, ainda que com vidas separadas (ela hoje mora no Rio, eu fiquei em Nikiti City). Mas quando nos reencontramos depois de longos períodos a conversa corre solta, sem abismos de assunto, o que é um bom sinal. Essas conversas sempre reafirmam, para mim, que uma das mais certeiras decisões da minha vida foi sair de casa e criar meu próprio lar, ser dono absoluto do meu nariz, junto com Wal. Não há nada melhor do que a autonomia, com todas as responsabilidades que ela traz.

Tem dias que realmente dá tudo errado, não é? Hoje minha manhã foi terrível: marquei consulta numa clínica oftalmológica e fiquei uma hora e meia esperando. Munido de toda a minha paciência, cerrando os dentes, pedi o cancelamento da consulta, uma vez que já estava atrasado para um compromisso de trabalho. Mas os problemas com o Tempo não tinham acabado ainda: entendi mal ou me informaram erroneamente o horário agendado para uma reportagem e cheguei lá duas horas antes. Que ótimo. Pelo menos deu para almoçar com calma e retornar para a matéria, que felizmente correu bem. Será porque hoje é dia 13? ;-)

Prenúncio

A festa acabou e as nuvens se reúnem.
Sopra o vento da destruição, com um cheiro
enganador de água fresca.
Eu contemplo o chão sujo, os restos de falsa doçura
os cascos opacos escarrando espuma e ranço
e algo me golpeia com força o peito: a falta de você.

Toda a casa treme; das janelas recém-consertadas
desprega-se a massa nauseabunda.
As folhas fossilizadas são as únicas que dançam
-- como nós dançamos naquela noite --
e beijam os outrora elegantes umbrais
como eu beijei tua nuca no fim da canção.

E as tábuas suplicam para voar livres como as folhas,
exatamente como gemeste ao desprender-te de meu abraço
e fugiste.

Só que tua alma ficou.
E ela não me deixa superar o desejo de ti.
Estou enlouquecendo de amor,
como a casa tudo faz para entregar-se ao vento,
mesmo sabendo que no fim da espiral
não há nada a não ser uma lembrança, um espasmo
mecânico
maquiavélico
mefistofélico.

Traduzido do blog da Tia Cora, que cita também a carta de Leonardo Boff endossando a idéia de Marcos Arruda expressa nesta carta ao Papa João Paulo II:

"Sua Santidade:

Escrevo-lhe hoje devido a um sentimento de grande urgência. Como Sua Santidade sabe, os Estados Unidos da América estão prestes a iniciar o que pode ser uma das mais cataclísmicas guerras da História, usando armas de destruição em massa sobre a população iraquiana, cinqüenta por cento da qual tem menos de 15 anos de idade.

Estimativas tímidas dão conta de que tal guerra resulte nas mortes de 500 mil iraquianos. Parece claro que, neste momento, Sua Santidade é a única pessoa na Terra que pode pará-la. De fato, sua presença física em Bagdá evitará a iminente matança de centenas de milhares de seres humanos e forçará a comunidade internacional de nações a identificar e implementar uma genuína resolução de paz contra tal agressão antecipada e sem precedentes.

Eu imploro a Sua Santidade que viaje a Bagdá e permaneça lá até que uma solução pacífica para a crise tenha sido posta em prática. As vidas das pessoas no Iraque estão em suas mãos -- assim como o destino do mundo.

Com esperança,

Marcos Arruda
Instituto de Políticas Alternativas para o Cone Sul (PACS)
Rio de Janeiro - Brasil
Economista e educador
Membro do movimento Fé e Política"

João Paulo II, embora seja um Papa extremamente conservador, é um político hábil e um homem de coragem. Se tomasse tal decisão, estaria mostrando aos americanos e seus cachorrinhos europeus o que é ser um grande líder. E Deus sabe como estamos precisando de bons exemplos ultimamente.

Se você ainda não viu "As Horas", não aconselho a leitura deste post. Mas se já viu, leia e diga se concorda.

Fui ver "As horas" no domingo. Estou até hoje maravilhado e perturbado. O filme é sublime e letal em sua beleza. As três atrizes -- Nicole Kidman, Julianne Moore e Meryl Streep -- dão um show, com destaque para as duas primeiras. O olhar de Kidman como Virginia Woolf hipnotiza o espectador desde as primeiras cenas; as sutilezas de sua mente fulgurante e ao mesmo tempo turva se refletem em cada gesto, do fumar um cigarro à escolha nervosa de uma caneta. O desespero quieto e ordeiro de seu marido, Leonard Woolf, interpretado por Stephen Dillane, se opõe à liberdade, à anarquia espiritual de Virginia, simbolizada, entre outras coisas, pelas páginas do manuscrito de "Mrs. Dalloway" espalhadas pelo chão do quarto. A sombra da morte permeia as três histórias contadas, e, embora em certo ponto Virginia diga ao marido que alguém tem de morrer em sua ficção para que os outros valorizem mais a vida, é a pulsão de morrer (ainda que depois de se ter vivido plenamente) que move os personagens principais, ainda que não o façam todos e alguns usem para a Ceifadora o disfarce da libertação de uma situação. É arrepiante o momento em que Leonard pergunta a Virginia quem vai morrer na história e ela responde "the poet, the visionary", ao mesmo tempo se referindo a um personagem e a si mesma, como se soubesse, em 1923, que dezoito anos depois se afogaria numa gélida manhã em Sussex (e talvez soubesse, já que àquela altura tentara se matar duas vezes).
Ah, e Ed Harris rouba absolutamente as duas cenas em que aparece. A música onipresente de Philip Glass torna a fita ainda mais densa.
Há quem diga que o filme foi feito sob medida para ganhar o Oscar (até acho que vai), mas não concordo -- ele realmente deixa marcas e é uma tradução perfeita para aqueles momentos em que achamos que não há saída para nossas vidas (e o mundo, pelo que se vê, está passando por um desses momentos). Entrei no cinema achando que ia derramar algumas lágrimas, mas no fim, foi minha alma que chorou silenciosamente, o coração opresso, tentando bater mais discretamente para que sua angústia não transbordasse. Mas toda essa tristeza leva à contemplação, e é da contemplação que precisamos para perceber, em certas fases da vida, que nem tudo está perdido.

É mergulhado aí que pretendo passar os próximos dias ;-). E descansando à beira d'água.
Bom carnaval a todos!



photo by

A edição Urbanidades do supimpa site Falaê está dez! E em breve vou estrear por lá a "Coluna do Cadafalso", com crônicas variadas, em princípio abordando lugares e cotidianos do Grande Rio. O super Augusto Sales, como sempre, editando que é uma beleza. Augusto me informa que vou estrear a coluna junto com a do guitarman. Uma grande honra.

Ótima, ótima, ótima idéia esta da Rossana Fischer. Vale conferir, o template é bonito e já vem com lista de blogs pré-pronta ;-)

Quer entrar para o mundo dos blogs
de maneira inesquecível?
Um blog 0km está sendo leiloado!
clique na imagem para saber mais



clique no link para ver o "Não Discuto"
http://www.naodiscuto.blogger.com.br/

Blue story

Alessandra Archer e André Machado

Estava treinando tons de azul para pintar um vaso de cerâmica. Possuía a doçura no olhar que ele tanto admirava. Considerava-se uma artista de valor, e era. Mas não perdera a docilidade: não fora enfeitiçada pelo vício da vaidade.

Ele estava deitado, vendo-a escrever. Não treinava os tons de azul com o pincel; buscava-os com seus alternantes estados de espírito. Um parágrafo cian aqui, três palavras cobalto ali, um poema anil, um desabafo marinho.

A tela do computador de repente se encheu de cores. E o programa de desenho nem estava aberto.

Mas ela só encontrou o tom de azul que realmente desejava quando ele beijou sua nuca e tocou-lhe os seios delicadamente.

Do meu chapa Gustones, hoje de manhã:

"O Rio realmente acabou. Continua lindo, mas um lindo cadáver. Se você não mora aqui e ouve sempre falar, nunca veio, e sonha vir conhecer, esquece. Sério mesmo, esquece. É dificílimo um lugar onde você não seja assaltado, atacado, achacado, corrompido, pressionado. Todos em volta parecem querer seu dinheiro: assaltantes, pedintes, mulheres que usam criança no colo, pivetes, camelôs e até mesmo policiais. Por isso, você de fora, não venha ao Rio. É perigoso mesmo.
Você acha que estou sendo fatalista? Bom, então pensa o seguinte: o que ajuda a evitar que pessoas se tornem criminosas? Emprego e salário. Oito anos de FHC ajudaram a acabar com o primeiro item. O segundo, bom, se eu que sou jornalista já não recebo um salário interessante desde abril de 2001, imagine quem é balconista (não que eu ache a primeira profissão mais digna que a segunda).
Aí vêm os seqüestros e ajudam a afastar o empresário que, se não gera salário, pelo menos gera emprego. Lembrem bem, muita gente já deixou de se instalar aqui, apesar do propagado crescimento da indústria fluminense (crescimento no qual eu me recuso a acreditar) nos últimos cinco anos. Junto com os seqüestros, a insegurança, a violência, o desemprego. E para arrematar de vez, vem a governadora e AUMENTA O ICMS! Sério! Aumenta o imposto que em diversos outros estados vem sendo reduzido - alguns dão até isenção temporária para atrair empresas.
Tudo para arrecadar verba que, se não for para colocar na Suíça, no mínimo é para políticas assistencialistas/paternalistas.
Sim, o Rio de Janeiro acabou. A população criminosa está finalmente alcançando a não-criminosa em termos de números. Logo seremos meio a meio."

Pedinte

A solidão lateja hoje. Tum-tum-tum.
Cada têmpora é um latão desgovernado
cheio de sangue arterial
descendo por paralelepípedos cercados de espinhos.

Amiga querida, eu preciso muito de você.
Me empresta uns centavos do seu amor?
Só um trocadinho, vai.

Está tão cinza-chumbo aqui.
Beije minha boca, por favor.
Faz de conta que eu sou aquele canalha
que você secretamente idolatra.

Colo. Seu colo quente para debelar o tremor.
ah, como eu tenho sonhado com ele.
Seja gentil, só esta noite.
Disfarce sua beleza e crueldade.
Finja que eu não te amo desde o Gênesis.

April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.

(TS Eliot, "The burial of the dead")