Vocês podem não acreditar, mas este roqueiro empedernido aqui gosta de... Carpenters. Aluguei um DVD neste fim de semana e fiquei matando as saudades da cristalina voz de Karen Carpenter, e daquelas canções de amor que foram alguns dos hits pessoais de minha adolescência. Para a fossa, eu garanto, não há nada melhor. A versão deles para "Ticket to ride", dos Beatles (cuja introdução tocava em antiquíssimos anúncios do sabonete Lux -- você sabia?), é de fazer um pedregulho verter lágrimas.

Eu me lembro bem de onde estava quando Karen morreu, aos 32 anos, de anorexia nervosa, em 1983. Estava num barzinho da rua Moreira Cézar, em Icaraí, chamado Conversa Fiada, que não existe mais. Era um bar para namorar, todo à meia-luz, com um martini delicioso. E eu estava precisamente com uma namorada, e lembro-me de ter comentado que o rádio estava tocando muito Carpenters aquela noite, algo raro.

No dia seguinte, passei na casa de uma amiga e ouvi -- também no rádio -- que a cantora tinha morrido. Fiquei muito triste. E mais tarde peguei meus discos e ouvi novamente alguns dos clássicos da dupla.

E ainda hoje, muitas vezes, quando me sinto por baixo, lembro alguns versos cabais:

"Talking to mysefl and feeling old
Sometimes I'd like to quit
Nothing ever seems to fit
Hanging around
Nothing to do but frown
Rainy days and mondays always get me down"
(Rainy days and mondays)

"Oh it's a dirty old shame
when all you get from love is a love song.
It's gotcha layin' up nights
just waiting for the music to start.
It's such a dirty old shame
when you got to take the blame for a love song,
Because the best love songs
are written with a broken heart."
(All you get from love is a love song)

"The hardest thing I've ever done
is keep believing
there's someone in this crazy world for me
The way that people go
Through temporary lives
My chance could come
and I might never know"
(I need to be in love)

Depois de horas com você

Poderia beijar todo o seu corpo devagar
e ainda assim não me sentiria tão perto de sua alma
quanto na última noite;
o simples entrelaçar de dedos
o afago, o toque em meu braço
seu olhar inquieto como o de um passarinho
tudo enternece mais minha carapaça dourada
e cria nela doces rachaduras.

Poderia lhe dar mil e um prazeres
e ainda assim nenhum seria mais plangente
que o abraço apertado na despedida
e as palavras incertas sussurradas em meus ouvidos,
incompletas pela perturbação que causamos um ao outro.

Por isso, tão logo você adentrou minha vida
criei um labirinto secreto em meu peito
para que jamais encontre a saída.

Pronto, postei a peça sobre Wilde todinha. Como é longa, só mesmo imprimindo e lendo (quem tiver paciência, é claro ;-))
Peço desculpas pela ausência do blog nos últimos dias. Estive em SP e em outros lugares fazendo matérias.

THE WILDE GAME
by André Machado

ACT III (Last act)

SCENE
The stage is again in complete darkness. A Chopin nocturne begins to play exactly at the moment the face of the Gioconda is ilumminated by a lonely beam of sunlight. The painting is at the center of the stage and, although this is Paris, the famous smile captures our souls and leads us straight to Florence.
The room is empty but for the picture and the real Oscar Wilde in his last days, seen standing at right. He wears an old overcoat and holds a very modest cane. On the checkered floor, a much used suitcase. All this is revealed very slowly as the light spreads over the scene.
Wilde stares at the mysterious lady as if saying goodbye. He looks infinitely sad. One can feel his burden through the weariness of his movements. For obvious reasons, we will name him Sebastian Melmoth during this act.

MELMOTH
Alas, this is not the destiny for me. Who would say in 1882 that I would in the end fall in the hands of the Phillistines? It is sad enough. It is not a tragedy to be dead in the European world; tragedy is to be alive amongst the American world. The gods are thorough in their judgement.
Enter Wilde (L), running and breathing wildly; he slips on the floor and falls heavily close to the picture.
By Jove, what a hurry! (Offers his hand to the other) Monsieur, s’il vous plâit...
WILDE (taking it)
Merci. (To himself) This is surprising... I really had an accent when speaking French! (Rises) Well, thank you, Mr. Wilde. (The other is looking at him in amazement) Oh, don’t be afraid.
MELMOTH
Who are you?
WILDE
This is easy. I am you.
MELMOTH (smiling)
By the mere fact of existing you put away one of my best epigrams at the trials.
WILDE
Yes, yes, I know. "I never adored another man but myself". But by adoring me, you would not be far off, would you?
MELMOTH
Yes, I would. I’m not like you anymore. And it’s been a long time. Look at you! Whoever you are-
WILDE
I am you. It is true.
MELMOTH (as if he did not listen)
As I said, sir, whoever your are, you are at least a younger version of me. Your collar is quite white, as in the nineties. The pearl in your tie is just perfect. Apollo himself would not have touched it. The waved hair becomes your oblong face. And the manners, I have almost forgotten them, living amongst my tigers in Paris. Please leave; I can’t stand looking at your face; I feel like I am Narcissus-
WILDE
Yes, like an old and wrinkled Narcissus who, staring at his beloved pond, could only see his former beauty. It is intolerable, I concede. But at least you are alive, and I am dead.
MELMOTH
What on earth do you mean?
WILDE
It is hard to explain. I am you, Mr. Wilde, and I have been dead for many, many years now. But there seems to be some confusion about your destiny up there (points up to the ceiling).
MELMOTH
I don’t believe you, sir. Please mock at me no more. You have not the slightest idea of what I have been through here in Paris.
WILDE
But I do. I do. Remember when you left the barber shop that morning and an English fool said “that is Oscar Wilde, I won’t sit in his chair?”And the time you met old Will Rothenstein and he snubbed you thoroughly before repenting and allowing you to seat at his table? And how sad it was when Carson’s hansom covered you with mud! I know it all, my friend. Don’t "sir" me, please! I was there! I suffered with you. I wept at Constance’s tomb at Genoa until my very eyes seemed to be two opaque and blank screens. I sat with you at that gloomy park after Bosie left you under his customary shower of insults at Villa Giudice, Posilippo. I was there at Berneval-Sur-Mer when Robbie kissed you with that passion long yearned after the prison years... and then that stupid Sherard spoiled it all. I was with you when you embraced Sarah Bernhardt and loved her the most, deciding to forget how mean she was when you were at Reading. And I was there at the early hours of a May day in 1895 when you wept desperately, regretting that you’d not accepted Frank Harris’s offer to go away aboard his yacht! Oh, Oscar! I am your friend and your most dangerous enemy! I am you! Forgive my manners, but I have to reach you - and I can’t stand looking at me in such a forlorn state! I’m so sorry... so sorry... (leans against the wall, weeping uncontrollably)
MELMOTH
(Quite taken aback, but still holding his own) Who... who was my first lover?
WILDE (wiping his tears)
Harry Marillier.
MELMOTH
Whom did I fall in love with after Lady Windermere’s Fan first night?
WILDE
Edward Shelley.
MELMOTH
Who brought Bosie to my house for the first time?
WILDE
Lionel Johnson. Tite Street, 1891.
MELMOTH
All right, all right. How much does Frank Harris owe me now for my Mr & Mrs Daventry scenario?
WILDE (smiling)
£150. And you are very angry that he wrote the play because you sold that scenario to a number of other people. I remember well how ashamed I was to do this. But we were terribly hard up.
MELMOTH
Er... and what am I doing here today?
WILDE
That’s why I came. You are to depart to America and work for your old friend Mrs. Julia Ward Howe. But you are very afraid to do it, in spite of your wretched life in Paris.
MELMOTH
And what are you going to do about it?
WILDE
That’s a tough question. I suppose I will have to ask you not to go. But then-
MELMOTH
I simply can’t stay here anymore. Paris used to celebrate me. Now it only wants to regurgitate me. Quite a difference.
WILDE
Don’t you think I already know that? Believe me, heaven is worse.
MELMOTH
That’s the first reason why I cannot believe you.
WILDE
What reason?
MELMOTH
I am never going to heaven!
WILDE
Oh yes, you are. And you will regret every minute.
MELMOTH
Are you really me? Are you really dead? This is impossible. It must be the absynthe. Too much of it in the last four years...
WILDE
Want to test it? Just kill me. Here (takes a gun from the coat). Shoot me.
MELMOTH
I couldn’t do it.
WILDE
Dorian Gray did it, with a knife. Why can’t you?
MELMOTH
Killing you would be like killing myself after all.
WILDE
Well, you were always good at pretending. Imagine... let me see... yes, imagine I am George Moore. Or Collette. Or Dickens.
MELMOTH
Oh, I don’t hate Dickens that much, dear.
WILDE
That’s a consumated lie.
MELMOTH
How dare you-
WILDE
Now come on. You almost vomited when you read that awful Scrooge thing.
MELMOTH (face distorted by horror)
You are disgusting!
WILDE
Don’t be so shocked. It is the product of an eternity in heaven. My only consolation is the presence of the Sphinx. She is a real gift from the gods.
MELMOTH
The Sphinx! With you! No, that’s definitely unbelievable.
WILDE (handing him the gun again)
This is the only way you will believe me.
MELMOTH (taking it)
Well, then be it.
WILDE
Perhaps you’d prefer a knife? It is silent.
MELMOTH
It is not necessary, dear. The Parisians never take notice of anything. That is the charm of Paris. Whereas the English are always busy with the life of others. That was the charm of London-until it hit me in the face.
WILDE
There is nothing like the life of others when yours is mere existence.
MELMOTH
Existence is what happens to life after marriage.
WILDE
Yes: to exist is to adore one; to live is to adore many.
MELMOTH
I think adoring was dying instead.
WILDE
There is no such thing as to die from excess of love. Too much love leads to ennui; and nothing is healthier than ennui. Live like a pebble and you’ll be one century old.
MELMOTH
Yes, and capable to understand only one-tenth of that.
WILDE
Ah, you’ve not lost the old verve.
MELMOTH
Sure, but I don’t know that I got anything monotonous from Bosie. And I loved him in excess.
WILDE
We did not love him. We idolized him. That is quite another thing. In fact, you were never capable to love anyone but yourself. Even Constance you put on a shrine - until 1885 at least.
MELMOTH
Well, haven’t I written that love is a malady in "Dorian Gray"?
WILDE
Indeed. But you were the victim of another malady. Your were the victim of passion. And passion is obsession. In the end, it leaves one completely exhausted, and yet one cannot get rid of it. Didn’t the childish tantrums of Bosie tire you? I remember loathing them, but I couldn’t be away, just like a bug circling the beloved lamp and passing away in the process.
MELMOTH
I still don’t know where you came from, but if you did arrive from Paradise, I can already comment on another side effect from the place, wherever it is.
WILDE
What is it?
MELMOTH
Your metaphors. They are so crude I feel I am reading Mark Twain.
WILDE
I envy him. He went to Hell.
MELMOTH
No wonder, to judge from his writings.
WILDE
The twentieth century will bring authors much worse. And - alas! - you are going to be one of them if you don’t stay in Paris.
MELMOTH
First we have to perform that test. Please wait a moment...
(Shoots him. Nothing happens. Shoots again. Nothing happens.)
Wh-what are you? By Jove.... Am I already dead? I beg you to forgive me. What is going to happen to me?
WILDE (Shows him book produced from overcoat)
Take a look.
MELMOTH (Examines book. After a few momens, starts indignantly)
No! I am not going to write this! No, no, no!
WILDE
Believe me, you will if you leave Paris now. Look.
(Gestures to the back of the stage. Smoke rises from the floor and an image forms slowlsy into some celestial screen. It shows a very old and wrinkled Wilde drinking champagne at a Hollywood party at the 20’s, surrounded by youthful admirers and looking completely happy.)
That seems not bad at all. Not bad at all. But you will be just another frivolous screenwriter, and will fade with the 1920’s. The Great One doesn’t want such a future for you, although, of course, you can choose the other way around if you like.
MELMOTH
I guess the other way around is shame and disgrace to the end.
WILDE
It is immortality in the long run.
MELMOTH
Must my destiny be always tragic then?
WILDE
It was not always tragic and you know it. Robbie Ross will write in a few years that yours was, "if the last five years are ommitted, a very happy life".
MELMOTH
Then I will die soon if I stay.
WILDE
Yes. It’s your only consolation.
MELMOTH
Oh.
WILDE
I fear I must go now. I cannot insist that much, you know. It wouldn’t be ethical at all.
MELMOTH
I see. But don’t worry. I will stay. I won’t turn my tragedy into a comedy. Unless, of course, I myself could create the characters and surroundings. But surely enough, an American atmosphere would mar all the inspiration. (Smiles and embraces the other). Go in peace, my dear.
WILDE
Oh, don’t worry. Peace is all we got up there. (Laughs.)
MELMOTH
Wait! Let us have a drink first at the Café de La Paix.

(The light fades as they go away. A few moments later, the stage is illuminated again. The scene now shows Wilde on his deathbed at the Hotel d’Alsace, surrounded by Robbie Ross and Reginald Turner. It is the exact moment when he exhales his last breath. The two other men look at each other in pain and, after some time, leave the room. Enters then the Sphinx, beautifully dressed, and almost shining with joy. She takes Wilde’s hand and kisses it.
He opens his eyes and smiles as he has never smiled in five years. He sits up, then takes her hand, and pulls her to him, embracing the long-missed friend. After that, they move away very slowly and gracefully. The light fades; Schubert’s Symphony no. 4 completes the farewell.)

[END]

THE WILDE GAME
by André Machado

ACT II

SCENE
Heavy torrents of rain fall over Baker Street. It is the night of September, 28, 1900, and a cold wind sweeps all over London. The Victorian houses face the street menancingly as lightning turns their austere façades on. A tall, fat man with a black overcoat and top hat crosses hurriedly the street and halts at the door of number 221-B. He looks back for a moment, and one can see the black, vigorous beard and the pince-nez that adorn his face.
In response to his knocking, an old lady, dressed in full Victorian attire, opens the door. She has a tired face, but when she smiles, it lightens up and reveals the remains of long lost beauty. For a moment, however, the lady frowns and examines the stranger more than she usually does.

THE LADY
(Murmuring to herself) ...Upon my word, isn't he that... (Talking to her visitor) Good evening, sir. I'm Mrs. Hudson, and I own this place. May I be of any help? Perhaps the gentleman wants to see one of my apartments? In that case I shall recommend that you come mornings; the sunlight will give you-
THE MAN
Please. I apologize, madam. It is a little late, I concede... but I'm here to talk to Mr. Holmes. A matter of life and death, you see. Would you kindly announce that Mr. Sebastian Melmoth would be honoured to have a word with him and Dr. Watson?
MRS. HUDSON
In a moment, sir. (Exits.)
THE MAN
Oh, dear, how I missed this weather! The wind! The rain! The smell of gas from the lamps! The sound of British cabs, of British horses! Ave Imperatrix! Where are my friends now? Maybe at the Savoy, or at the Café Royal... maybe at Fitzroy Square, alas! O London of charms, O city of kings and tigers! At long last, I am back!
(As the words die, the stage falls in utter darkness. From the right corner a violin-completely out of tune- is then heard; when it silences, its owner's voice thunders and frightens the house.)
THE VOICE
Ah! Watson! Wasn't it splendid? Better than Paganini! What would Vivaldi say?
(Lights. They illuminate now the living-room of 221-B, Baker Street. The place is the perfect mirror of the description given by Conan Doyle in A Study In Red. . Right, stands Sherlock Holmes, holding a violin and the bow. Left, comfortably seated on an armchair, a cigar in his hand, is Dr. James Watson, clearly trying not to burst into outright laughter.)
WATSON
Well, Holmes, I certainly can't imagine what Vivaldi would say. But if the violin could speak, it would utter 'no more' and try to take its own life.
HOLMES (frowning)
Nonsense! My dear friend, you have been in the most strange mood these last few days. You used to love my music.
WATSON
That was when you paid the rent.
HOLMES
Good heavens! what bad temper! Hmm... let me see (takes a good look at his friend). No, she won't accept your proposal unless you go to Tintagel one more time. She is very hard-headed about your directly proposing to her at King Arthur's castle, and-yes, she completely fell for you, old chum!
WATSON (rising. His face is dominated by anger)
How dare you...! Reading my mail after all these years!
HOLMES
What mail? Do you really think me capable of wasting my time with silly love letters?
WATSON
But how come-
HOLMES
Now come. Look at your pocket. It contains not a handkerchief, but a worn-out piece of paper. First: the letters men usually read too much are from their beloved ones or from family, and as you have no relatives left... Second: you have been away for some days, and upon your return left some traces of mud on the carpet. I happened to examine them, and found some tiny fragments of leaves from plants-bushes that exist only in the moors. Third: I found on this very table a very interesting open copy of Mort D'Arthur. That edition, acquired recently if one shall judge from its almost untouched cover and pages, was issued at the beginning of this month at Tintagel during a well-publicized celebration of the Arthurian legends.
WATSON
But how do you know I proposed to her?
HOLMES
Why, you have been doing this to almost every fair lady that have come to me seeking help since we've been together. You have even disclosed it all to the public in The Sign of Four. Aren't you ashamed? (Watson blushes instantly). And it's obvious she refused at first. You were so nervous you burned your hand in the fireplace while reading that letter.
WATSON
And the castle?
HOLMES
It's the only romantic place in Tintagel. That is, if ruins are romantic at all.
WATSON
I suppose you discovered she is completely in love with me by examining some other clues at the microscope...
HOLMES
Indeed. A trace of lipstick in one of your shirts. Good-quality lipstick, I daresay. Not used by harlots.
WATSON
Holmes! Oh!...
HOLMES
What?
WATSON (keeping in control)
...You could not possibly know she is hard-headed.
HOLMES
Oh yes, she is. Miss Vera Stratford is one of the most stubborn ladies I have ever... met.
WATSON (completely taken aback)
Was she here?
HOLMES
No. We met by chance in the National Bank. I overheard her name. I saw dignity and strength during the little argument she had with the clerk. And she absolutely refused to talk to me when her purse fell and I helped to collect her things-including a charming photograph of yours. Besides, she has red hair. Have you ever seen a peaceful, easygoing woman with red hair?
WATSON
Never in my life. But that's what I adore most.
HOLMES
The hair or the personality?
WATSON
Both, my friend.
(At this moment a faint knock at the door is heard. Holmes opens it to Mrs. Hudson.)
MRS. HUDSON
Excuse me, Mr. Holmes, but there is a certain Mr. Melmoth at the door. He says he needs to talk to you at once. Shall I let the gentleman in?
HOLMES (frowning)
A very curious name indeed. Yes... kindly do it, Mrs. Hudson.
(She exits. Moments later, enters the man.)
THE MAN
Mr. Holmes, I presume? (Holmes nods. The man offers his hand). I wish to apologize for coming-
HOLMES (sitting down and leaving the other's hand alone)
Please leave this house now, sir.
WATSON (rising)
Holmes!
(The man bows his head, and puts his hand in the coat's pockets. He says nothing.)
HOLMES
Pray do it fast.
WATSON
How can you, Holmes! Treating the gentleman like an animal! (To the man) I beg your pardon, mr.-Melmoth, isn't it?
HOLMES
This, Watson, is no Mr. Melmoth. He is the infamous Oscar Wilde. No house in London will open its doors to him. How dare you come to me under this ridiculous false name! Sebastian Melmoth, from Melmoth The Wanderer, by Maturin! You are so disgusting!
WATSON
I still don't see what the point is. Didn't you deem all his trials deplorable? Did you not quarrel with some of your best friends in the Yard over this? Jesus, how many times you quotedThe Critic as an Artist to me!
HOLMES (letting go of the violin and bow quite abruptly, and taking his coat, gloves and hat. He speaks looking straight at Wilde.)
I am going out on some errands. When I get back, I expect to see you no more. (Exits.)
WATSON
How rude can he be sometimes! (Shaking Wilde's hand) It's an honour to have you here, Mr. Wilde. Please sit down. I have not recognized you with this beard and glasses.
WILDE (removing the beard and glasses)
That was what I expected your friend to do. Anyway I'm glad to get rid of these things. You know, Dr. Watson, Mr. Holmes has a far better reason for contempt than the sheer morality he tried to convey.
WATSON (offering him a cigar, which he accepts)
Is that so? In that case I confess I would love to hear it all.
WILDE
Well, remember the Marquess of Queensberry? Before deciding to sue him, I sent a message to Mr. Holmes. Upon my word of honour, I was absolutely straightforward about the situation. I never lied to Mr. Holmes as I did to my lawyers. I asked him to follow the marquis and maybe discover something irregular that would set me free from that horrid ape. Your friend did his utmost, and found Queensberry had some unfinished business with an unscrupulous fighter accused of trying to kill a very young lady who used to be the marquis' lover. In fact, Douglas was charged with the murder of the girl, but there was no proof, so the case was forgotten. But Holmes visited the crime scene (the girl's house, where, the marquis claimed, he had never entered) and later, when we met at the Albemarle Club, produced all the evidence we needed-a tiny fibre from Douglas' whip. "I found it on the very carpet where she lay dead", he pronounced triumphantly.
WATSON
And then...?
WILDE
(Sighing) And then I committed the greatest mistake of my life. I kissed him.
WATSON (in utter astonishment)
You kissed Holmes?
WILDE
Yes, I did. I was so excited I couldn't resist it. I embraced him and kissed him, murmuring, "Thank you, thank you..." And then came the worst. He began to shiver, and he responded to it-passionately. Oh, Dr. Watson, you must not crucify the man you are so devoted to: for he is one of us. He yearns for the love that dare not say its name, but has no courage to yield to it.
WATSON
(Standing absolutely still, eyes wide open in amazement) Lord God...
WILDE
And then he fled. And then he helped Queensberry win the first trial. And then he helped get me imprisoned. And my life was over.
WATSON
That can't be true, Mr. Wilde.
WILDE
It is, it is. That's why he can't even stand looking at a book of mine.
WATSON
If so, why did he defend you with such intense emotion afterwards? I was witness to that.
WILDE
How could I possibly know? Only the superficial know themselves.
(Enter Holmes, just in time to hear the last few words exchanged between Watson and Wilde. They don't notice the detective. He looks quite different from the adamant, tight-lipped man who left a couple of minutes ago. Wet, hazard-looking, he looks at the writer with a face overwhelmed with sorrow and shame. Hesitatingly standing by the door, Holmes at last gathers courage to respond.)
HOLMES
... And I'm certainly not one of them, right, Mr. Wilde?
WILDE and WATSON
Holmes!
WILDE (rising)
I suppose I must go now, doctor.
HOLMES
I beg you, wait a little longer. My conduct was unforgivable. (The other sits down in silence. The detective does the same.) Should I not help you in such a time of distress, I would not be worthy of any of my victories against evil.
WILDE
Well, I daresay the creatures you help to defeat are sometimes the perfect mirrors of our souls. Crime-the unpunished version-roams these wastelands since Genesis.
HOLMES (sitting down)
I see you haven’t lost your abilities as a charmeur, Mr. Wilde.
WILDE
That is a great compliment. For, you know, given the Phillistine conditions of life in paradise, I shouldn’t be able to utter a single word. Thank the gods for the Sphinx over there.
WATSON
I beg your pardon? Have you said... paradise? Are you telling us you’re dead?
WILDE (looking confused)
I speak metaphorically. I’m long dead for Britain, aren’t I?
WATSON
Oh.
HOLMES (smiling)
Then... there is life after death. I could never imagine that.
WILDE
Nor did I. And to call it ‘life’ would be like calling a chimpanzee Adonis.
WATSON
Well, Holmes, won’t you hear what our guest came here for?
HOLMES (blushing)
Of course. Mr. Wilde, if you please...
WILDE
I’ve come to find... an old friend. The situation is as follows...
(As he explains it all, Mozart’s Simphony No. 40 fills the stage. At length, Wilde draws his story to an end. The music then fades smoothly, and Holmes rises.)
HOLMES
Very well then. Please join me and Dr. Watson, sir. We are going to Paris.
(Complete darkness. When the lights return, the three men are in Wilde’s rooms at the Rue des Beaux-Arts, in Paris. Holmes is examining something on the mantelpiece)
WILDE (to himself)
Beloved Zeus, what a task hath thou given me! I shall fight for my soul and therefore I must die in this horrid place once again. Whereas my alter ego yearns for life-I can fully understand his reasons! How many more punishments must I endure? I ought to think of Robbie... Only Robbie would smile when I wouldn’t anymore, and he would say in that suave mocking tone: "It could be worse, dear. Remember this. You could have been sentenced to read George Moore’s books for the rest of eternity."
HOLMES
Yes! This is it!
WATSON
Has the man gone to America?
HOLMES
No, not yet. Mr. Wilde, you may find him right here in Paris.
WILDE
Where?
HOLMES
Well, by the state of the mantelpiece-
WATSON
Enough, Holmes! Just say it! Don’t you see the man is desperate?
HOLMES
I suppose I owe him. (To Wilde) He is at the Louvre.

END OF ACT II

Caros amigos do Cadafalso: escrevi essa peça em inglês mesmo (só consigo pensar Wilde, de verdade, em inglês) há alguns anos. Me deu vontade de postá-la aqui agora. Pronto, o primeiro ato está aí (é longo). Os dois restantes serão postados em breve.

THE WILDE GAME
an ethereal play by André Machado

ACT I

SCENE
It's a Victorian room, with red roses on the table at the center. At the right, a colorful sofa, two armchairs, and, left, an oak bookshelf with first editions of all the great 1880's and 90's British and French authors. In the background, a staircase leads to a corridor where a huge clock hangs on the wall. Two drawings, one from Whistler and the other by Beardsley, adorn the living-room. It lights up little by little, like if some playful old spirit is passing by and spraying vivid memories of a forgotten era. There are two doors, at the left and right.

TIME
Lots of it.

The left door opens, and enter Oscar Wilde and Ada Leverson, known as The Sphinx. He is wearing an Inverness coat, a top hat, gloves, and holds a carved cane. Carefully, Wilde removes the hat, and halts, looking around. The Sphinx stares at him after giving a few more steps.

SPHINX
Why, Oscar, what are you waiting for?
WILDE
My dear Sphinx, it is perfectly natural for a gentleman to give his top hat and coat to the butler. In fact, that is almost all the meaning there is to life for the butler. And an appropriate one, I dare say.
SPHINX (sighing)
There is no butler, Oscar. Don't you remember? We are no more in the 1890's.
WILDE (after hesitating for a moment)
Yes, we are no more.
SPHINX
Please don't be sad. The dead ones lack their fondest memories. Thus we had better forget the rest, because the gods only leave us the ability to retain the scent of our mistakes. No cause of shame, not remembering even the pleasure of being greeted by a butler.
WILDE (impatiently)
By Jove! how didatic you became after passing away! Dear Sphinx, can't you even remember our little jokes? My mistakes are simply delicious when I hear your scientific explanations.
SPHINX (smiling)
The gods are never scientific.
WILDE
I was a thoroughly scientific god once. My life was planned to the end.
SPHINX
Ah, but you would have put the hard labours aside.
WILDE
No. I had already doomed myself-I only objected to the trial. In the end, I would have confessed all my sins. How wonderful it would have been if I were the one who said all those things about my pleasures, my recklessness. I think I wrote something about this in the prison letter to Bosie, didn't I?
SPHINX
De Profundis.
WILDE (with an expression of disgust)
Ah! was that the title dear Robbie chose? I simply hate it. Quite medieval.
SPHINX
Let us sit down, dear. Aren't you tired? (They sit on the sofa). I wish I had a glass of champagne. In fact I wish I was able to desire one. (Wilde begins to tremble uncontrollably) What is the matter, Oscar?
WILDE (breaks down quietly, tries to speak but nothing comes, breathes deeply and begins again)
Sphinx, my Sphinx... After all, I can remember-the dinners, the luncheons, the wine-and it entrances me. Oh! I am so hungry!
SPHINX
That is most irregular.
WILDE
That is precisely what is best in the human soul. It is most irregular all the time. And when one becomes a spirit, one has the entire eternity to miss precisely the one thing that makes any existence, at all levels, interesting-pathos. To change is to awake to new worlds like the ones I described in Dorian Gray; drama is what all paradises lack. Should one know the true nature of immortality, the words dictated by Allah to Mohammed would be no more than the babble of a drunk, and the Four Gospels would turn into insipid pocket books like that monstrous novel from Bram Stoker.
SPHINX
You are not real, Mr. Wilde! (She laughs, throwing back her delicate head, and it is a delicious, sounding laugh)
WILDE
Oh, certainly. After all, I am dead. (They laugh together.)
SPHINX
Now come on, dear, you had to mention Stoker! And just because he stole from you that beautiful girl-Florrie, right?
WILDE (trying to keep serious)
Miss Florence Balcombe, please. And you know I never regretted her leaving me. He made a much better husband for her than I would ever be. Yes, a good husband. That accounts for the fact that he was a bad writer.
SPHINX
Perhaps they had so romantic a marriage that it inspired the vampire's tale...?
WILDE (smiling)
Now that is the old Sphinx.
SPHINX
A Sphinx has no age. (A pause.) Still it counts its own periods of time... by the men she devoures.
WILDE (pretending shock)
Indeed? Upon my word, Mrs. Leverson, you are quite dangerous in the afterlife. Whereas during the romantic nineties you only discovered the importance of having Ernest. (More laughs.)
SPHINX (looking at him tenderly)
Oscar, I miss that years so much. Being here with you is almost like gaining flesh once more. That is why we seem to remember it all. But it is strange. We met so often in the eternity whirlwind, and never talked like this before.
WILDE
Maybe it is the influence of this room. A place always has its secrets. I was in Capri once, and the turquoise-blue waters inside Tiberius's grotto revealed more of his wicked games than all the Roman chronicles.
SPHINX
But whose room is this? I cannot see it in anyone's house when I think of our acquaintances. It is more like a fancy room.
WILDE (looking around)
In certain aspects, it resembles one of the rooms in Lady Windermere's Fan.
SPHINX
Yes, but some things are out of place. The clock-you hated clocks in your scenes-and the bookshelf...
WILDE
And this sofa is too vivid. Besides, I don't mean to be rude, but why are we here?
SPHINX
I am not supposed to tell you, but it is a kind of mission-
(Suddenly a pale green light comes through the right door, and a soft odour of musk fills the room. Enters a little man, with a nice suit and a carefully waved moustache planted in the exact center of his egg-like face. Deep black is the tone of his hair; equally dark and very penetrating are his eyes. The man, a little over his weight, walks slowly and examines each detail of the room. Finally he stops and turns to the other two.)
THE MAN
Monsieur Melmoth, I presume?
WILDE
Sir, there are no need for false names here. A man in disguise is useful for adding colour to a scandal. But I haven't seen one at this level of existence since the day my former friend Jimmy Whistler tried to leave for hell without permission.
THE MAN
Ah, l'esprit! I wish my creator had the fifth part of your style, Mr. Wilde.
WILDE (standing up. The Sphinx does the same)
Whom have I the honour to talk to?
THE MAN
Hercule Poirot, sir. It is my duty to-how do the Americans say?-fill you in about your mission.
WILDE
Poirot? (Turning to the Sphinx) Isn't he that French detective so obsessed with Apollo who killed a very special type of assassin by shooting exactly the central spot in his forehead?
POIROT (moving his eyes and sighing)
Mon Dieu! Even when one's dead! My dear sir, it's a Belgian detective. And yes, that last case of mine was extremely exciting. You know, certain individuals have a subtle influence over the others. ...And in most situations they conclude that bringing the evil that's in our hearts about is much more fun than to play an exotic instrument or doing any other harmless thing. In this instance, I felt pity for the murderers in spite of the victims, for they were moved to kill by the right word in the wrong moment. And he who said it was the real culprit. It was a desperate case. I had to solve it myself, and this time did not use only my gray cells.
SPHINX
Mr. Poirot, let us sit down. (They do it.)
WILDE
An interesting theory. But, pardon me, if you did kill this crook, why then are you here, Mr. Poirot?
POIROT
Don't you know I am a character? All characters who die go to heaven. (Smiling) And almost all great writers, no matter how inconsiderate they were.
WILDE (a little taken aback)
You are not going to say that Æschylus's Agamemnom is here! And my Basil Hallward? Oh, Romeo, Juliet, Hamlet... Now come, monsieur, if that's supposed to be true this place would be completely different.
POIROT
C'est vrai. The problem is, they lose their memories, and all charm, once they get here. I'm an exception. That's because even The Great One couldn't stand my casual conversation.
SPHINX
Mr. Poirot, I wonder why you were sent. In fact I was expecting something more... dramatic.
POIROT
Well, I know Mr. Wilde's works and life well. And besides, they thought it would be nice if someone with a French touch came. You see, there are no Frenchmen in paradise.
WILDE
I knew there was some mysterious reason why we got so spicy a hell.
SPHINX
By the way, Oscar, have you been there?
WILDE
Of course. The devil is the most delightful talker I have ever met. But his breath is a nuisance. Nevertheless, he told me a very revealing Bible tale.
SPHINX
And won't you tell us?
WILDE
Well, it was about time I told you a story-if I can remember how. Do I still have the style of old, dear Sphinx?
POIROT
Mon cher, that is what is wrong with eternity. It may lack emotion, as you said shortly before I got in; but there is so much style that one feels like reading a book by Zola.
WILDE (shaking his head)
Zola! No wonder you were a detective, my friend. Zola has no more style than an octopus has night gowns... And the only thing that makes our existence bearable is the complete unreality of this place. Were it to resemble a very small part of Zola's worlds, we all would want to die all over again, if that's possible. You mean style and no story? Take Proust. Take Thomas Mann. Take Godard's films. Take new age music. Oh, I'm sorry. New age music has no style, nor story, and, I think, not even notes!
SPHINX
You are quite well informed for a man that once hated journalists.
WILDE
Journalists are uninteresting; newspapers are always fun. I once tried to read the Daily Chronicle upside down in a train, and still laughed all the way to London. Besides, what are we to do but behold the new wonders from here? I simply loathe being a mere ghost.
POIROT
Ah, you court reality then!
WILDE
No. The twentieth century is everything but real. Even the most sombre moments mislead us, puzzle the mind.
SPHINX
What about our story?
WILDE
Christ came in from a white plain into a purple city... No, that's another one. Christ ventured into the desert, where He fasted and prayed for forty days and nights. Then came the devil, and the devil tempted Him in many ways. He offered not just power and gold, but all the finest wines from Rome, the most sought delicacies from the East and West, and slaves of all kinds and races. Negroes that could dive so deep they robbed very exquisite pearls from the mouths of giant oysters; Arabians that were able to forge the sharpest blades throughout the Crescent and fought like hungry lions in the desert battlefields; and Greeks who sang with such honey-touched voices you would think 'twas the mighty Orpheus hypnotizing the earth when you closed your eyes. 'Adore me, and all these shall be Yours for ever', said the Beast.
"All this the Son of Man refused. Then the devil touched a dying tree nearby, and its naked and forlorn branches turned into the arms and legs of a most exotic Jewish woman. She had emerald-green eyes, darkened skin, long and black hair, and a voluptuous body so perfect Adam would have burned the entire Garden of Eden to build another one, for Eros this time, in its place. 'Kneel down, and pay me due homage. All this shall be
Yours for ever', said Lucifer.
"But the Son of Man was adamant. And then the Lord of the Flies sighed, opened his arms, and from the very warm air a personal computer formed. And on the screen it showed home pages from every corner of the world, and amazing images of the future. And Christ said, 'This is nothing new for the Son of God'. The devil replied: 'Is it? Have You already been properly introduced to Your Father, the Third Millenium version?'
And Christ laughed, but His eyes were stormy. The devil then pressed some keys, and He watched the letters dancing on the screen. They said 'www.god.com'. All of a sudden the most incredible landscapes passed through the screen, of places never imagined, of mythical creatures, of past and future civilizations. The entire Universe captured Christ's eyes and filled them with Wonder. There were Adam and Eve, looking more like beasts than anything else. There was the Red Sea enveloping the Egyptians in a violent mist, and their screams were so vivid Jesus thought of entering the screen to save them. There was John the Baptist's head lying between Salomé's lovely marble-pale limbs, wickedly coloured by the seven veils and the prophet's blood. Christ saw Himself on the cross, and His very last breath. He saw the precise instant when He returned from Hades. And He could behold the first steps of a Faith that would set the world on fire. A Faith that would turn the beautiful Jerusalem into ashes and corpses of children. A Faith whose Gospel created over the Sinai sands and the Jordan waters would be discreetly murmured into luxurious and expensive churches.
And the Son of Man beheld the Vatican. The crowd at St Peter's Square went wild when a man richly dressed in purple and gold appeared at the balcony.
'Father', He said, looking at the sky, 'never in my wildest dreams could I envision the future in such detail!'
The silence swallowed the sands, the sun, the wind, the insects. And the screen showed the simple words-
Adore him and all this shall be yours for ever.
And the devil laughed.
And the Son of Man wept bitterly.
(A pause. Time stands still. The Sphinx looks luminous and younger. Poirot is humbly bowing his head.)
SPHINX
Oh, Oscar! (A tiny tear crosses her cheek.)
POIROT
This does not come from the devil, monsieur. It is genuine Wildeana.
WILDE
(Clearly enjoying the moment) How accurate of you, M. Poirot! But I suppose I shall know now the true nature of the mission I must accomplish.
POIROT
Yes. Eh bien-your mission, Mr. Wilde, is to save yourself.
WILDE
I beg your pardon?
SPHINX
My dear, don't you know there are two possible dates for your death?
WILDE
Oh! but didn't I pass away on November 30, 1900?
POIROT
That's the official day. It's in the books. But, mysteriously enough, there is another Oscar Fingal O'Flahertie Wills Wilde buried not at Père Lachaise, but at the Los Angeles County Cemetery. And this one apparently died on July 27, 1930.
SPHINX
Oscar gone Hollywood? That's impossible.
POIROT
That's entertainment. (Nobody laughs. He smiles awkwardly.) Excuse me. Fact is, Mr. Wilde was-till now-recognized as one of the finest British writers of all times. This alter-ego, or whatever it may be, was a second-rate screenplay scribbler that ruined your former fame by plagiarizing each and every cliché he could find.
WILDE
But he is certainly not me.
POIROT
Unfortunately he is. We checked all available data on his past, and discovered that you, by some twist of fate, left Paris in September 1900 and crossed the Atlantic. He-or you-simply disappeared from the Rue des Beaux-Arts and was never found again.
WILDE
I never thought I would fall so low... And what am I to do?
POIROT
As the Great One does not want the Phillistines to rule the world, and your works helped purify a lot of air, you were granted a chance. You are to find yourself with the help of an English gentleman, and convince you to choose posterity instead of Hollywood's posters...
WILDE
And who shall this gentleman be...?
POIROT (looking at the Sphinx)
You know who he is, my dear. Please give Mr. Wilde his card.
SPHINX
Here it is. And I wish you good luck, Oscar. Otherwise we shall miss you here. Mediocrity stays six feet under.
WILDE (starts and reads the address on the card)
"221-B Baker Street, Chelsea, London."

END OF ACT I

Um pouco de diversão hoje ;-)) Mexendo o mouse e as cadeiras!

Mário Prata, no Estadão de hoje, faz uma comparação apavorante entre trechos de discursos de Hitler em 1939, no começo da II Guerra, e os discursos de George W. Bush sobre a atual guerra no Iraque. Veja aqui.

Leia tudo sobre o seminário sobre direito na web aqui.

Eu e o filósofo da internet John Perry Barlow, fundador da Electronic Frontier Foundation, professor do Centro de Internet e Sociedade da Universidade de Harvard e ex-letrista do Grateful Dead. Foi muito legal entrevistá-lo. Trata-se de um dos livres-pensadores mais originais do mundo digital. E uma pessoa simples e receptiva. Pediu humildemente desculpas por se fazer esperar. Se todos os entrevistados fossem assim...

Agora, o melhor não é entrevistar o John. O melhor é entrevistá-lo e ser clicado por Cora Rónai. A foto é dela.

Outras imagens do seminário sobre direito na rede:



Gilberto Gil e Barlow num debate histórico sobre idéias na web



Tia Cora com a turma da pesada de "advogeeks" do Brasil e dos EUA: atrás, Barlow, Larry Lessig, Charles Nesson e Yochai Benkler. Na frente, Max Fontes, Jonathan Zittrain, Terry Fisher, Joaquim Falcão, Cora e Ronaldo Lemos.



A editora Donna Wentworth (ao lado do professor Nesson), postando ao vivo o seminário para o blog Copyfight.

Há ocasiões em que, ao reportar um evento, a gente se sente no meio da História em movimento. É uma das coisas boas de ser jornalista. Estou enfurnado esta semana num seminário sobre o futuro jurídico da internet, em meio a alguns dos principais luminares de universidades como Harvard, Stanford, NYU, e de gurus do ciberespaço como John Perry Barlow, da Electronic Frontier Foundation. E as idéas fluem como o vento, em todas as direções, e maravilham os ouvintes, e nos fazem refletir que há esperança, apesar da guerra de Bush. Sensação igual, só a de ouvir e conversar com os pioneiros do software livre, que sempre têm um jeito diferente de olhar o mundo, ou de estar no meio de inventores de linguagens de programação, que são, no fundo, os lingüistas dos novos tempos.

Olhamos a televisão e Bagdá brilha como talvez jamais tenha brilhado, nem no tempo em que as águas do Tigre e do Eufrates eram cristalinas e e ainda se suspendiam os jardins da Babilônia.

Mas é uma ilusão: é o open-house dos quatro cavaleiros do apocalipse. São eles os grão-mestres da Nova Ordem.

"They wrote in the old days that it is sweet and fitting to die for one's country. But in modern war, there is nothing sweet nor fitting in your dying. You will die like a dog for no good reason."

Ernest Hemingway

Estive com minha irmã dia desses para tratar de assuntos de saúde (ela é médica) e aproveitamos para botar as fofocas em dia e relembrar nossos tempos en famille, que já vão longe nas dobras do tempo. Sempre fomos bons irmãos, ainda que com vidas separadas (ela hoje mora no Rio, eu fiquei em Nikiti City). Mas quando nos reencontramos depois de longos períodos a conversa corre solta, sem abismos de assunto, o que é um bom sinal. Essas conversas sempre reafirmam, para mim, que uma das mais certeiras decisões da minha vida foi sair de casa e criar meu próprio lar, ser dono absoluto do meu nariz, junto com Wal. Não há nada melhor do que a autonomia, com todas as responsabilidades que ela traz.

Tem dias que realmente dá tudo errado, não é? Hoje minha manhã foi terrível: marquei consulta numa clínica oftalmológica e fiquei uma hora e meia esperando. Munido de toda a minha paciência, cerrando os dentes, pedi o cancelamento da consulta, uma vez que já estava atrasado para um compromisso de trabalho. Mas os problemas com o Tempo não tinham acabado ainda: entendi mal ou me informaram erroneamente o horário agendado para uma reportagem e cheguei lá duas horas antes. Que ótimo. Pelo menos deu para almoçar com calma e retornar para a matéria, que felizmente correu bem. Será porque hoje é dia 13? ;-)

Prenúncio

A festa acabou e as nuvens se reúnem.
Sopra o vento da destruição, com um cheiro
enganador de água fresca.
Eu contemplo o chão sujo, os restos de falsa doçura
os cascos opacos escarrando espuma e ranço
e algo me golpeia com força o peito: a falta de você.

Toda a casa treme; das janelas recém-consertadas
desprega-se a massa nauseabunda.
As folhas fossilizadas são as únicas que dançam
-- como nós dançamos naquela noite --
e beijam os outrora elegantes umbrais
como eu beijei tua nuca no fim da canção.

E as tábuas suplicam para voar livres como as folhas,
exatamente como gemeste ao desprender-te de meu abraço
e fugiste.

Só que tua alma ficou.
E ela não me deixa superar o desejo de ti.
Estou enlouquecendo de amor,
como a casa tudo faz para entregar-se ao vento,
mesmo sabendo que no fim da espiral
não há nada a não ser uma lembrança, um espasmo
mecânico
maquiavélico
mefistofélico.

Traduzido do blog da Tia Cora, que cita também a carta de Leonardo Boff endossando a idéia de Marcos Arruda expressa nesta carta ao Papa João Paulo II:

"Sua Santidade:

Escrevo-lhe hoje devido a um sentimento de grande urgência. Como Sua Santidade sabe, os Estados Unidos da América estão prestes a iniciar o que pode ser uma das mais cataclísmicas guerras da História, usando armas de destruição em massa sobre a população iraquiana, cinqüenta por cento da qual tem menos de 15 anos de idade.

Estimativas tímidas dão conta de que tal guerra resulte nas mortes de 500 mil iraquianos. Parece claro que, neste momento, Sua Santidade é a única pessoa na Terra que pode pará-la. De fato, sua presença física em Bagdá evitará a iminente matança de centenas de milhares de seres humanos e forçará a comunidade internacional de nações a identificar e implementar uma genuína resolução de paz contra tal agressão antecipada e sem precedentes.

Eu imploro a Sua Santidade que viaje a Bagdá e permaneça lá até que uma solução pacífica para a crise tenha sido posta em prática. As vidas das pessoas no Iraque estão em suas mãos -- assim como o destino do mundo.

Com esperança,

Marcos Arruda
Instituto de Políticas Alternativas para o Cone Sul (PACS)
Rio de Janeiro - Brasil
Economista e educador
Membro do movimento Fé e Política"

João Paulo II, embora seja um Papa extremamente conservador, é um político hábil e um homem de coragem. Se tomasse tal decisão, estaria mostrando aos americanos e seus cachorrinhos europeus o que é ser um grande líder. E Deus sabe como estamos precisando de bons exemplos ultimamente.

Se você ainda não viu "As Horas", não aconselho a leitura deste post. Mas se já viu, leia e diga se concorda.

Fui ver "As horas" no domingo. Estou até hoje maravilhado e perturbado. O filme é sublime e letal em sua beleza. As três atrizes -- Nicole Kidman, Julianne Moore e Meryl Streep -- dão um show, com destaque para as duas primeiras. O olhar de Kidman como Virginia Woolf hipnotiza o espectador desde as primeiras cenas; as sutilezas de sua mente fulgurante e ao mesmo tempo turva se refletem em cada gesto, do fumar um cigarro à escolha nervosa de uma caneta. O desespero quieto e ordeiro de seu marido, Leonard Woolf, interpretado por Stephen Dillane, se opõe à liberdade, à anarquia espiritual de Virginia, simbolizada, entre outras coisas, pelas páginas do manuscrito de "Mrs. Dalloway" espalhadas pelo chão do quarto. A sombra da morte permeia as três histórias contadas, e, embora em certo ponto Virginia diga ao marido que alguém tem de morrer em sua ficção para que os outros valorizem mais a vida, é a pulsão de morrer (ainda que depois de se ter vivido plenamente) que move os personagens principais, ainda que não o façam todos e alguns usem para a Ceifadora o disfarce da libertação de uma situação. É arrepiante o momento em que Leonard pergunta a Virginia quem vai morrer na história e ela responde "the poet, the visionary", ao mesmo tempo se referindo a um personagem e a si mesma, como se soubesse, em 1923, que dezoito anos depois se afogaria numa gélida manhã em Sussex (e talvez soubesse, já que àquela altura tentara se matar duas vezes).
Ah, e Ed Harris rouba absolutamente as duas cenas em que aparece. A música onipresente de Philip Glass torna a fita ainda mais densa.
Há quem diga que o filme foi feito sob medida para ganhar o Oscar (até acho que vai), mas não concordo -- ele realmente deixa marcas e é uma tradução perfeita para aqueles momentos em que achamos que não há saída para nossas vidas (e o mundo, pelo que se vê, está passando por um desses momentos). Entrei no cinema achando que ia derramar algumas lágrimas, mas no fim, foi minha alma que chorou silenciosamente, o coração opresso, tentando bater mais discretamente para que sua angústia não transbordasse. Mas toda essa tristeza leva à contemplação, e é da contemplação que precisamos para perceber, em certas fases da vida, que nem tudo está perdido.

É mergulhado aí que pretendo passar os próximos dias ;-). E descansando à beira d'água.
Bom carnaval a todos!



photo by

A edição Urbanidades do supimpa site Falaê está dez! E em breve vou estrear por lá a "Coluna do Cadafalso", com crônicas variadas, em princípio abordando lugares e cotidianos do Grande Rio. O super Augusto Sales, como sempre, editando que é uma beleza. Augusto me informa que vou estrear a coluna junto com a do guitarman. Uma grande honra.

Ótima, ótima, ótima idéia esta da Rossana Fischer. Vale conferir, o template é bonito e já vem com lista de blogs pré-pronta ;-)

Quer entrar para o mundo dos blogs
de maneira inesquecível?
Um blog 0km está sendo leiloado!
clique na imagem para saber mais



clique no link para ver o "Não Discuto"
http://www.naodiscuto.blogger.com.br/

Blue story

Alessandra Archer e André Machado

Estava treinando tons de azul para pintar um vaso de cerâmica. Possuía a doçura no olhar que ele tanto admirava. Considerava-se uma artista de valor, e era. Mas não perdera a docilidade: não fora enfeitiçada pelo vício da vaidade.

Ele estava deitado, vendo-a escrever. Não treinava os tons de azul com o pincel; buscava-os com seus alternantes estados de espírito. Um parágrafo cian aqui, três palavras cobalto ali, um poema anil, um desabafo marinho.

A tela do computador de repente se encheu de cores. E o programa de desenho nem estava aberto.

Mas ela só encontrou o tom de azul que realmente desejava quando ele beijou sua nuca e tocou-lhe os seios delicadamente.

Do meu chapa Gustones, hoje de manhã:

"O Rio realmente acabou. Continua lindo, mas um lindo cadáver. Se você não mora aqui e ouve sempre falar, nunca veio, e sonha vir conhecer, esquece. Sério mesmo, esquece. É dificílimo um lugar onde você não seja assaltado, atacado, achacado, corrompido, pressionado. Todos em volta parecem querer seu dinheiro: assaltantes, pedintes, mulheres que usam criança no colo, pivetes, camelôs e até mesmo policiais. Por isso, você de fora, não venha ao Rio. É perigoso mesmo.
Você acha que estou sendo fatalista? Bom, então pensa o seguinte: o que ajuda a evitar que pessoas se tornem criminosas? Emprego e salário. Oito anos de FHC ajudaram a acabar com o primeiro item. O segundo, bom, se eu que sou jornalista já não recebo um salário interessante desde abril de 2001, imagine quem é balconista (não que eu ache a primeira profissão mais digna que a segunda).
Aí vêm os seqüestros e ajudam a afastar o empresário que, se não gera salário, pelo menos gera emprego. Lembrem bem, muita gente já deixou de se instalar aqui, apesar do propagado crescimento da indústria fluminense (crescimento no qual eu me recuso a acreditar) nos últimos cinco anos. Junto com os seqüestros, a insegurança, a violência, o desemprego. E para arrematar de vez, vem a governadora e AUMENTA O ICMS! Sério! Aumenta o imposto que em diversos outros estados vem sendo reduzido - alguns dão até isenção temporária para atrair empresas.
Tudo para arrecadar verba que, se não for para colocar na Suíça, no mínimo é para políticas assistencialistas/paternalistas.
Sim, o Rio de Janeiro acabou. A população criminosa está finalmente alcançando a não-criminosa em termos de números. Logo seremos meio a meio."

Pedinte

A solidão lateja hoje. Tum-tum-tum.
Cada têmpora é um latão desgovernado
cheio de sangue arterial
descendo por paralelepípedos cercados de espinhos.

Amiga querida, eu preciso muito de você.
Me empresta uns centavos do seu amor?
Só um trocadinho, vai.

Está tão cinza-chumbo aqui.
Beije minha boca, por favor.
Faz de conta que eu sou aquele canalha
que você secretamente idolatra.

Colo. Seu colo quente para debelar o tremor.
ah, como eu tenho sonhado com ele.
Seja gentil, só esta noite.
Disfarce sua beleza e crueldade.
Finja que eu não te amo desde o Gênesis.

April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.

(TS Eliot, "The burial of the dead")

Vamos cantar, moçada ;-))

Os belicistas -- "Já sei Bombardear"
(W. Bush, Collin Powell)

Já sei bombardear,
já sei armar o missil
agora só me falta atirar
já sei invadir, já sei peitar a ONU agora só me falta explodir

Não tenho paciência pra negociação
eu tenho é mania de perseguição

Não ouço ninguém,
acuso todo mundo o Bin Laden e o Hussein
Não livro ninguém,
exploro todo mundo, acho que o mundo é meu também

Já sei derrubar,
já sei jogar a bomba na tua base militar
Eu sou o juíz,
e não tô nem aí pra tantas vidas de civis

Peguei experiência com o Afeganistão
Se antes eu falhei, agora num erro não.

Não ouço ninguém,
até o Collin Powell tá igual a mim também
Não livro ninguém,
primeiro o petróleo depois Amazônia também

Eu tô querendo, Saddam Hussein
Eu tô querendo, tudo o que tiver
Tô te querendo, não tem pra ninguém
Tô te querendo, petróleo do Hussein...

Receita de madrugada de carnaval

O vestido vermelho
as franjas perto de seus seios arrebitados
o campinho cercado de árvores
a cerveja derramada
o beijo suado, trêmulo, molhado
as marchinhas no salão de background.

A conversa sinuosa sobre o outro em sua vida
o desejo de se entregar e esquecer
os jogos de psicologia barata
as carícias ardentes.

O passar desapercebido das horas.
A manhã
a banda descendo em direção à lagoa
seu último abraço, apertado, alegre-triste.

Ah! musa efêmera dos festejos da carne,
seu nome se perdeu na neblina do tempo,
mas não seu toque, sua pele, sua língua,
que até hoje batucam, doces, em meu cérebro.

Cortesia de mestre C@t: o primeiro bug da história, de 1945.

Carta aberta a meus credores
(com exceção de M. N., o único agiota de coração mole do cosmo)

Ó corvos de plantão!
Ó gralhas sem cor nas cornijas da infâmia!
Ó sorrisos invisíveis de hienas!
Ó cupins e traças e vermes e todas as criaturas rastejantes!
Dizei!
Dizei de uma vez por todas se desejais meu sangue,
que hemácias, leucócitos e plaquetas, tenho-os à farta.

Oh! com mil diabos! O ouro não me aprecia, podeis entender?
Óbolos e dobrões escorregam de minhas palmas
como a amante interesseira da cama no primeiro dia de penúria.

Tomai meu sangue, bebei-o, fazei com ele farofinhas suculentas
e deixai-me esperar por Ela sossegado.
Ah! em algum desses paraísos diáfanos
inventados pelos homens medrosos
o ouro deve valer o mesmo que o caráter de Judas
e ser chutado sem piedade como os reles seixos do caminho.
Maldito ouro!
Maldita mais-valia!
Antes nascer esponja e filtrar a podridão dos oceanos
a visitar-vos com sorrisos falsos e mentiras sérias
e espargir um milhão de explicações perfumadas de insolvência.

Ó abjetos cobradores de call-centers!
Ó amaldiçoados oficiais de justiça!
Ó abutres pestilentos do fisco de todos os séculos!
Só me resta orar para que aqueles que vieram de mim
Jamais tenham de viver, como eu, entre vós.

E depois dizem que a matemática é o pensamento sem dor...

Eis o poema que enviei para a campanha do Flávio (veja post abaixo):

A repetição

Entre os arbustos em chamas
a criança finalmente percebeu
o sentido do horror:
rios de sangue
risos de soldados-estupradores
água suja
e nenhum colo.

Sempre houve deuses da guerra
nas mitologias do mundo
e eu sempre me perguntei
que seres tais deuses governam
depois da terra devastada.

Mas os governos dos homens não aprendem
e nos condenam a repetir a História.
Ah! Cobiça insaciável!
Retira ao menos desta vez tua face de fuinha
do coração dos espíritos fracos da velha águia
e poupa-nos do déjà vu das fauces da Morte.

Veja tudo sobre esta excelente iniciativa contra a arrogância americana aqui.

Depois de quase um mês e meio da família inteira de Wal lá em casa, fiquei pensando que títulos de filmes se adequariam à minha falta de privacidade geral (que, felizmente, está em vias de acabar ;-))

1) 007 -- Um mês não é o bastante
2) Os outros (o retorno)
3) Eu tu ele ela ela e um monte de crianças
4) 13 familiantasmas
5) Noites de casa cheia
6) Fale com elas (pelo amor de Deus)
7) Tudo sobre minha sogra, minha cunhada, minhas sobrinhas...
8) The (endless) hours
9) The sogra remains the same
10) Separações

Cá estamos em 2003, e as sementes da guerra brotam mais uma vez. É como disse Platão: só os mortos vêem o fim das guerras.

Fui ver o segundo "Senhor dos Anéis" e quase dormi, mesmo com batalha de Rohan e tudo. Maldita curiosidade. O livro continua a ser infinitamente melhor.
Já "O chamado" é bem interessante. Um filme que assusta e deixa a gente angustiado. Mas Wal ainda quer esclarecer alguns pontos obscuros que ficamos discutindo no jantar após a sessão. Não os exporei aqui para não revelar nada a quem ainda não viu. A premissa do filme é relativamente simples: uma fita de vídeo que, uma vez assistida, condena à morte seu espectador. Mas a personagem principal quer ir mais fundo na história (é jornalista) e se depara com algumas coisas terríveis.
Por fim, eu e Jessica fomos ver o novo 007 ("Die another day"). Eu ri à beça -- as mentiras da série estão cada vez mais estapafúrdias -- e achei Halle Berry lindíssima. Mas o filme anterior, "O mundo não é o bastante", foi melhor.

Intranqüilo

Amar você
mexe com todas as minhas partículas.
Os fótons da alma dançam inebriados
e, ungidos pelo tesão,
conseguem estar em dois lugares ao mesmo tempo,
o céu e o inferno.

Não existe amor tranqüilo;
ou o coração salta num intrincado balé à beira das escarpas
ou pita, sossegado, o cachimbo do tédio.

A vida é bela no transe do seu beijo
mas esmaece com a distância dos olhares.
O jogo dual me consome e compreendo
que a saída é quedar-me só
e criptografar a torrente de desejo.

Estão na capa do "Daily Mirror" os verdadeiros motivos para o Bush atacar o Iraque:

""I [Shell] Not [Exxon]erate Saddam Hussein From Blame. I Will [Mobil]ise Our Troops and [Jet]s to [Q8] and the Persian [Gulf]. I Will [BP]repared for [Total] War. The Message Is [Amoco]ming To Kick Your Ass, Saddam."

"Abandonai as cavernas do ser. Vinde, o espírito se revigora fora do espírito. Já é hora de deixar vossas moradas.
Cedei ao Omni-Pensamento. O Maravilhoso está na raiz do espírito. Nós estamos dentro do espírito, no interior da cabeça. Idéias, lógica, ordem, Verdade (com V maiúscula), Razão: tudo isso oferecemos ao nada da morte. Cuidado com vossas lógicas, senhores, cuidado com vossas lógicas; não imaginais até onde pode nos levar nosso ódio à lógica."

(Antonin Artaud, "Carta aberta")

Está no Globo de hoje:

"EUA planejam fabricar foguetes nucleares
Robert Matthews
Do Daily Telegraph

LONDRES. O presidente dos Estados Unidos, George W. Bush, está prestes a anunciar um projeto que havia sido considerado inaceitável mesmo nos anos da Guerra Fria: o uso de energia nuclear para mover foguetes espaciais."

O mal existe. Não adianta entrar nessa de que mesmo as pessoas más são no fundo boas, etc, etc, etc. Papo furado. O mal existe, e se o noticiário anda tão deprimente nos últimos tempos -- guerra iminente, falta de tolerância geral, assassinatos brutais com requintes de sadismo -- é porque ele está na moda. Aliás, está na moda já faz um tempinho. E é impressionante observar como algumas pessoas são inconscientemente perversas -- é como se a coisa estivesse entranhada nelas, como se fosse um simples hábito. Há muitos anos, ouvi de um conhecido que ele tinha raiva de mim porque eu era, basicamente, uma pessoa boa. Fiquei estarrecido -- e, na verdade, estou até hoje -- ao compreender que ele achava natural ser um filho da puta de vez em quando. É simplesmente escroto demais.

Debate

-- Adoro arte de vanguarda.
-- Tudo bem, mas você entende?
-- Não é questão de entender, é de interpretar.
-- Eu acho que a gente só interpreta algo que foi capaz de, em alguma medida pelo menos, entender.
-- Não é isso... A vanguarda mexe com o caldeirão cultural, é importante.
-- Tudo bem. Mas não precisa fazer isso com o dinheiro do contribuinte.
-- Por que não?
-- Existe algo mais incompatível que vanguarda e governo?
-- Você é um reacionário mesmo.
-- Por quê? Só porque gosto de ver coisas com começo, meio e fim?
-- Os teóricos do teatro alternativo, por exemplo, mexem com idéias, cara, não estão aí para estruturas carcomidas.
-- Não se irrite. Eu até gosto dos textos deles. Pelo menos o que escrevem eu entendo. Já o que encenam...
-- O público tem que participar mais, tem que haver mais interação com o palco.
-- O teatro não é a internet. Na internet é que tem que haver essa interação nivelada. Aliás, a internet é que é de vanguarda. Esse negócio de reinventar a roda no teatro cansa, você não acha?
-- Você precisa ficar mais aberto a experiências.
-- Pode ser, mas que experiências? Existem experiências e experiências, se é que você me entende.
-- Não entendo.
-- Não considero ofender o público, fazê-lo ir para o palco pagar mico e matá-lo de vergonha, por exemplo, uma "experiência".
-- Se dependesse de você, nosso sistema ainda seria geocêntrico.
-- Não exagere.
-- Ah, chegamos. Vamos ver o quê? "Cidade dos Sonhos" ou "2001"?
Pausa.
-- Olha... que tal um jantar naquele restaurante francês? Você come um prato exótico e eu, um filé...

Estive ontem em São Paulo para uma reportagem. Choveu o dia inteiro sem parar. Pelo menos escapei dos piores horários do trânsito e cheguei por volta das sete no Rio. O avião estava cheio de turistas russos, que à medida que descíamos e surgiam o Corcovado e o Pão de Açúcar emoldurando a baía ficavam alvoroçadíssimos e colavam os narizes nas janelas, apontando as belezas cariocas entre exclamações de admiração. É. Apesar da sujeira, da corrupção, da pobreza e da violência, o Rio de Janeiro continua a ser lindo. Mesmo num final de tarde sem graça e nublado como o de ontem.

Olhos tatuados

A Solidão passou
e tatuou meus olhos;
nunca mais me recuperei.

Eu te amei a noite toda
mas o frio volta depois, no escuro,
quando minhas órbitas captam o vazio.
Então caminho pelo corredor
e nos velhos retratos
identifico o desespero
de todas as expressões.

Quem me arrancará este véu?
Quem aspergirá de volta a fé?
A pequena labareda lambe o papel do cigarro
-- ah, como eu desejaria ser consumido assim
pelo fogo branco da Iluminação.

Alvíssaras! Alessandra Archer deu o ar da graça em seu blog, que andava paradinho, e deixou um post enorme por lá, em que, entre outras coisas, confessa que não vive sem rabiscar palavras: "Vivi dias da mais cruel abstinência expressiva, donde concluí: não existe outro lugar, não mesmo, onde eu queira estar que não seja próximo de escrever. É só assim que eu consigo sentir o mundo sorrindo para mim, é só assim que consigo fazer algo que gosto, é só assim que encontro sentido nas coisas, é só assim que posso questionar a chuva que inunda e aceitá-la (...)".

Este Guardião, leitor fiel da Arqueira, não podia estar mais feliz com seu retorno. Vai até retardar algumas execuções ;-))

"Desde que em mim nasceste em noite calma,
Voou ao longe a asa da minha’alma
E nunca, nunca mais eu me entendi ... "

(Florbela Espanca, "A flor do sonho")

Pessoal, isto é realmente imperdível. E altamente viciante.

Foi toda a vida um homem só.
Achou que a morte lhe faria companhia.
Vestiu um sorriso para a hora da partida,
mas a bainha ficou curta
e viajou com um esgar.

Vi "Minority Report", o sci-fi noir do Spielberg, outro dia. Embora meio previsível, o filme é interessante no quesito possíveis tecnologias futuras. Em especial no momento em que o personagem de Tom Cruise entra num shopping e vários anúncios holográficos, identificando-o pela íris, lhe oferecem produtos diversos. Uma mistura de "cookies" de websites com spam em tempo real. Aquilo, sim, é um futuro realmente assustador... ;-))

Terei um feriado devagar, moçada. O dinheiro acabou e fiquei a ver navios nesse janeiro escaldante. Vou passar sábado, domingo e segunda cantarolando "Cadillac dreams", do Gene Simmons:

I want money, money, that's what I need,
I got Cadillac dreams, please mister don'tcha take it from me
Give me money, money, more than I need,
I got Cadillac dreams waitin' on me...

Excelente chope ontem no Lamas com uma turma animada: Leonardo Pimentel, Cristina Azevedo, Martha Lavenère, Felipe Dias, Jaqueline Barbosa Ramos, minha "personal agent" Ariadne Guimarães e Mônica Arantes. Martha e Pimentel, sempre predispostos a uma boa gozação, estavam com a corda toda e, com a ajuda de Ariadne, as risadas foram constantes. Nada como quebrar a rotina no meio da semana. ;-)

Vi Robert De Niro em dois bons filmes recentemente: a comédia "Showtime" e o policial (está mais para "ladroicial") "A cartada final". No primeiro, ele é um policial rabugento que, após ter uma operação de estouro de ponto de drogas esculhambada pelo colega Eddie Murphy, é obrigado a fazer um "reality show" para a TV local e ganha o próprio Murphy como parceiro na telinha. O contraste entre os dois é hilariante, e o programa não poderia sair mais ridículo. No segundo filme, De Niro é um ladrão de classe, veterano, que é convidado pelo receptador Marlon Brando a dar seu último golpe, junto com Edward Norton. Em jogo, quatro milhões de dólares. Lembra "Ocean's eleven", mas só com dois ladrões ;-).

* * * * *

Mudando totalmente de assunto: vocês viram essa história da família querendo se vender no Ebay? Se a moda pega... Conheço gente que adoraria leiloar a própria família a preço de fábrica...

Amizade ardente

Hoje nosso amor
é como um labirinto obscuro,
cercado de falsos tabus
por todos os lados.

Mas, em meus sonhos,
eu o desejo mais simples,
se espreguiçando na manhã
e passeando sem destino à beira d'água.

Nós fazemos planos demais;
você passa sempre o corretor em mim
-- embora não seja perfeita --
e pensa nos Outros, justamente
aqueles que não existem
quando entrelaçamos as mãos.

Ah! solte os cabelos
e seja curiosa, como antes.
Lembre como tudo começou
-- lembre nossa amizade ardente --
e ore pelo instante, não pela eternidade.

Tia Cora Rónai estreou hoje sua coluna no Segundo Caderno. E estreou com um de meus temas favoritos, livrarias, em especial a Leonardo da Vinci, que amo de paixão como ela. Eis um trecho inspirado da coluna.

"É bom para a alma passear entre as estantes, devagar, observando outras pessoas que fazem a mesma coisa: bípedes calmos flutuando numa bolha de cordial e educada civilidade, felizes por constatarem que ainda há espaço para uma certa área cinzenta da anatomia humana que não se retoca com lipo ou com silicone."

Amém.

O amor, depois

Descobri ser possível
domar as feras da paixão
mas não as razões do amor.
Elas permanecem, com seu sorriso fleumático
(e às vezes troceiro)
no quarto de badulaques da memória.

Por isso, toda vez que te olho,
a linha de comando "ainda te adoro"
navega sub-reptícia
pelos neurotransmissores levados da breca.

Aí chega a srta. Séria,
censora molecular, psicorgânica
e, com um gesto definitivo,
encerra a brincadeira do desejo.

Mas, minha cara, ela nada pode contra um poema.
E eis-em aqui, livre de refluxos,
olhando teus lindos ombros
e tentando derreter tua tristeza com frivolidades,
mas dizendo com minhas órbitas
"jamais vou deixar de amar-te."

Vou dizer: uma das coisas mais irritantes da TV por assinatura é você acompanhar um seriado e, no meio dos feriados de fim de ano, só encontrar reprises ou a programação totalmente modificada sem aviso. É um desrespeito ao assinante. Isso não acontece nas novelas da TV aberta e jamais deveria acontecer no caso de canais que você paga para assistir.

Passagem

Nada de crises de consciência.
Nada de resoluções.
Nada de cores, nem simpatias.
Só a tépida água azul
e teu corpo em doces refrações
aniquilando as tropas da culpa
com a boca.

Estou de volta. Hoje vão aqui umas poucas linhas, que estou de trabalho até o pescoço, como sói acontecer depois de qualquer descanso prolongado. Mas basta dizer que o natal foi calmo, só eu e Wal curtindo filmes em casa, e a passagem de ano foi numa festa relativamente íntima, bem longe de fogos de artifício e multidões. Um começo de ano gostoso e sem pressa, como deve ser. Espero que todos tenham curtido muito.
Logo, logo, novos versos vão aparecer por aqui.

Vou dar uma descansada nas próximas semanas. Portanto, feliz Natal e excelentes agitos no Ano Novo a todos os amigos deste Cadafalso!!!!

Ontem tive o privilégio de conhecer mais uma habitante do bloguniverse: a Alê, com quem já trocava emails esporádicos há algum tempo. Ela é gente finíssima e, ao sabor de chopes e caipirinhas, falamos de tudo: música, shows, trabalho, textos, e, é claro, internet e blogs, um assunto recorrente entre os iniciados neste vício virtual ;-). Alê já conhece, entre outros blogueiros, minha cara Mary Fabriani, que quero muito encontrar um dia e que já esteve aqui no Rio em setembro, justamente quando eu estava de férias, viajando. Vamos ver se na próxima dá. Ou de repente acabo na Suécia um dia, afinal essas viagens de trabalho levam a gente para onde menos se espera...
Também fiquei sabendo que, da galera do Grown Up Women, com quem ela bloga em conjunto, a maioria não se conhece. Tem gente no Rio, SP e Minas. A web faz dessas maravilhas.
Foi ela que me mandou este complemento sobre o post etílico aí de baixo, do companheiro Baudelaire:

"Devemos andar sempre bêbados. Tudo se resume nisto: é a única solução. Para não sentires o tremendo fardo do Tempo que te despedaça os ombros e te verga para a terra, deves embriagar-te sem cessar.
Mas com quê? Com vinho, com poesia ou com a virtude, a teu gosto. Mas embriaga-te.
E se alguma vez, nos degraus de um palácio, sobre as verdes ervas duma vala, na solidão morna do teu quarto, tu acordares com a embriaguez já atenuada ou desaparecida, pergunta ao vento, à onda, à estrela, à ave, ao relógio, a tudo o que se passou, a tudo o que gemeu, a tudo o que gira, a tudo o que canta, a tudo o que fala, pergunta-lhes que horas são:'São horas de te embriagares!' Para não seres como os escravos martirizados do Tempo, embriaga-te, embriaga-te sem cessar! Com vinho, com poesia, ou com a virtude, a teu gosto."

Garçom, mais um!!!!!!!!!!!!!!

Como o fim do ano está chegando, e as libações tendem a aumentar, eis algumas observações sobre a bebida. ;-)

"Bebe! Pois não sabes de onde vieste, nem por quê.
Bebe! Pois não sabes por onde te vais, nem para onde."
(Omar Khayyam)

"A embriaguez não cria vícios. Só os põe em evidência."
(Sêneca)

"O uísque é o melhor amigo do homem. O uísque é o cachorro engarrafado."
(atribuída a Vinicius de Moraes)

"Nas vitórias é merecido. Nas derrotas é necessário."
(atribuída a Napoleão, sobre o champanha)

Um pouco de Keats, o homem cujo nome foi escrito em água:

Nymph of the downward smile and sidelong glance!
In what diviner moments of the day
Art thou most lovely? when gone far astray
Into the labyrinths of sweet utterance?
Or when serenely wandering in a trance
Of sober thought? Or when starting away,
With careless robe to meet the morning ray,
Thou sparest the flowers in thy mazy dance?

Poema para a Catedral de Santo Estêvão
(Viena, 1995)

Eu que faltei à primeira comunhão,
e preferi um Deus mais companheiro e mal vestido
com quem prosear (quase) todas as noites,
tremi diante do Poder gótico
ao penetrar em ti no século passado.

Longilínea e sombria
Envolveste minhas pupilas
no bolor de oitocentos anos
e pude ouvir o clang-clang
dos cavaleiros se ajoelhando, enlameados,
em preces nalgum gélido alvorecer.

No caminho ascendente para o púlpito,
lagartos, sapos e cães pétreos em ricos símbolos;
nos flancos do altar,
gigantescas tumbas das ambições dos homens;
nos bancos, o povo, apressado, persignando-se
desprezando tal naco de Idade Média
encravado nos dentes do tempo.

Ali, minha espontaneidade e despojamento tremeram
e compreendi que um dia houvera um outro Deus
que punha a humanidade em seu devido lugar.
Ah, e ele ainda preferia se refugiar ali
a vagar pelas horrrendas construções espelhadas do futuro
em que o homem só mira a si mesmo.

Finalmente comprei e li num átimo "O Álbum de Oscar Wilde", em que seu neto Merlin Holland escreve uma breve biografia do avô que não conheceu e a reúne a uma impressionante coleção de fotos, desenhos e caricaturas da vida do genial escritor irlandês. A maioria eu conhecia de outras biografias que li, mas tem umas que dão vontade de a gente estar lá, ouvindo Wilde narrar ao vivo e a cores suas histórias, algo que ele quase sempre fazia antes de escrevê-las. A arte da conversa é algo raro e quando o lemos ou assistimos a suas peças só podemos lamentar não ser contemorâneos de tal figura.
Há especialmente algumas fotos de uma festa na casa de campo dos Palmer em setembro de 1892 em que se pode vê-lo conversando animadamente, sem posar, como era comum nos retratos da era vitoriana.

Ando com saudades do Hélcio e da galera da banda, já que estou sem tocar desde o mês passado. Soube que ele está tocando no Lido, em São Francisco, Nikiti City, e pretendo vê-lo amanhã. Também vou descobrir onde tocam Tony Corrêa e a bela Mariana, para dar uma relaxada. Só espero que a chuva que anda caindo estes dias dê uma folguinha ;-)
Por falar nisso, minha guitarra foi roubada. No último show com a banda, saí antes deles no fim da noite e deixei a guitarra no palco, pronta para ser guardada no carro do Hélcio. Acabou que eles a esqueceram lá e ela desapareceu. Vou ter que descolar uma nova. E cadê money?

Vem

Não existe meio beijo,
nem meia atração;
só o que há
são universos indivisíveis
chocando-se nas mesas do bar.

Portanto não podes ter uma parte de mim
-- eu tenho de vir inteiro
e tomar tua respiração de pronto.
A meia labareda que almejas
vem do fundo do vulcão
e é uma com a Terra.
Não podes provar-lhe só um pedacinho.

É hora: vem.
Eu não posso mais esperar.
Tudo! Tudo! Tudo por uma breve comunhão contigo!
Ela bastará para a nau do cosmo passar por nós
e içar-nos a bordo.

Antes de mais nada, gostaria de agradecer a todos os que deixaram aqui e no Cadafalso II mensagens pelo meu aniversário. Muito obrigado mesmo. Estou de volta do delicioso sol de San Diego e me reacostumando a esse calor terrível do Rio. Mas é bom estar aqui e rever os amigos, de quem estava com saudade.
A festa na Spin sob o comando do super Gustones foi uma delícia. Dancei até quase as cinco da manhã, e teve de tudo no som: Led, Elvis, Kiss, AC/DC, Stones, Who, Police, muito soul e guitarras gostosas. Marcos, o batera do Estrada Fróes, esteve na área; também meu velho companheiro de Rock in Rio I e muitos shows nos anos 80 Leonardo Pimentel, emérito escriba; a galera do InfoEtc, muito bem representada por Marcelo Balbio, Luiza, Maggi e Elis; minhas amigas Martha Lavenere, Jaqueline Barbosa Ramos e Daisy Chaves; e minha querida Jaqueline Morim, que me conhece desde os sete anos de idade e atravessou todas as fases de minha vida como um anjo, sempre doce e constante. O animado Maloca também apareceu e tomou todas, como de costume. Feroli, Julinho Castaneda, André Mansur, minha short-story partner Crib Tanaka (que aniversariou dia 30) e o gente-fina Stanley foram outras presenças.
Alessandra Archer estava absolutamente linda e também comemorou seu niver até o fim da noite, dançando e agitando todas, ao lado do namorado Marco e de suas amigas Cristiane e Patrícia, a quem tive a honra de ser apresentado. Enfim, nós nos divertimos às pampas e já estou esquentando as turbinas para o pré-reveillon que o Gustavo está armando na Spin para esta sexta-feira.

E me aguardem, que sexta estou de volta para a festa!

Este eh um post direto de San Diego, California. Estou a bordo de um notebook Compaq Arnada conectado com a internet sem fio por um card CDMA 2000 1x e aproveito para dar esta blogada basica, sem acento, como diria o Jo Soares ;-)) Tenho ao lado os coleguinhas Jo Elias e Augusto Goes Tirre. Passamos o dia numa serie de apresentacoes sobre a tecnologia CDMA e seus derivados. Amanha mergulharemos no agito do CDMA Americas, para saber as ultimas novidades, que depois contarei a vcs. A costa do Pacifico eh soberba e o sol brilha, mas faz frio e anoitece por volta de cinco e meia da tarde. Nada, entretanto, tira o charme do skyline de San Diego, um dos mais belos que jah vi.
Depois escrevo mais. Ateh.

Este post vai com antecedência porque estarei viajando a partir de amanhã. Volto semana que vem, a tempo para a festa.

Como já disse aqui, vou comemorar meus 40 anos dançando ao som de muito rock and roll. Também comemorará seu niver minha querida Alessandra Archer. A festa vai ser na semana que vem, sexta-feira, dia 6 de dezembro, na Spin, a partir de cerca de 22h30, onde o DJ será meu chapa Gustavo de Almeida, rocker dos bons. A Spin fica na rua Teixeira de Melo, 21, em Ipanema. É a primeira transversal logo que se chega na praia. O ingresso custa R$ 5, a consumação, R$ 7.

A propósito, eis as músicas nas paradas dos EUA de 4 décadas atrás:

Telstar by Tornadoes
Big Girls Don't Cry by Four Seasons
Peppermint Twist by Joey Dee & the Starliters
Hey! Baby by Bruce Channel
I Can't Stop Loving You by Ray Charles
Duke of Earl by Gene Chandler
Sherry by Four Seasons
Roses Are Red by Bobby Vinton
Soldier Boy by Shirelles
The Twist by Chubby Checker

Falta menos de uma sema para os "enta"... Contagem regressiva ;-))

Do calor da batalha saltei para os campos elíseos
e lá teus olhos cauterizaram minha alma desorientada;
Pobre de mim, eu que esquecera tua boca ebuliente
e troquei nossa vila, quando morreste, pelas hostes selvagens.

E no anonimato das coortes
minha espada bebeu do sangue de muitos
em terras que depois de nossa passagem
chamaram de devastadas;
tornei-me um soldado obtuso, brutal,
e dentro de mim se esfumaram
as lembranças de teu corpo nu
e de tuas palavras sussurradas
à sombra dos ciprestes.

E só agora, colhido num golpe traiçoeiro,
como que ressuscito para cair em teus braços
e me tornar novamente um homem completo.

O Gustones já pôs no blog dele e eu começo a reforçar aqui. Dia 6 de dezembro, uma sexta-feira, vou comemorar meus 40 aninhos (a data oficial é 4/12) na Spin (R.Teixeira de Melo, 21, Ipanema), com o próprio Gustones como o super-DJ. Também comemorará seu niver junto comigo minha grande amiga Alessandra Archer. Pretendo iniciar meu caminho nos "enta" dançando a noite toda ao som de muito rock and roll. No fim da semana que vem farei um post oficial sobre o agito.

Estava lendo hoje o Dapieve no Globo e no finalzinho ele recomenda a série "As Cruzadas" apresentada pelo ex-Monty Pithon Terry Jones, que o Discovery Channel está reprisando (ela também passou no People+Arts). Realmente, o documentário é sensacional: Jones refaz o trajeto dos cruzados enquanto conta a história com um humor e uma visão ímpares. Há tempos li um calhamaço sobre o tema, que enfoca as primeiras expedições ao Oriente Médio e os anos do reino franco-cristão no Oriente após a queda de Jerusalém (foi um verdadeiro massacre) em 1099.
Aliás, vale refletir hoje sobre a história das cruzadas, porque, não sei se vocês já se deram conta, mas neste começo de século XXI os infiéis agora somos nós, ocidentais, sobre quem paira a cimitarra do Islã. Ai de quem pensava que o fim da Guerra Fria traria suspiros de alívio ao planeta. Que nada -- a tal nova ordem anunciada por Bush pai está redundando nisso. Imagine quando esse congresso américo-republicano tomar posse em Washington.

Ontem eu e Wal levamos Rebeca, nossa filha caçula (sete anos), ao cinema para ver "Pequenos espiões 2". Jessica, a mais velha, estava viajando desde segunda com a turma da escola num hotel-fazenda em SP (o retorno era ontem no fim do dia e o ônibus só chegou a Niterói meia-noite, quando já estávamos arrancando os cabelos de preocupação ;-))). Mas tudo acabou bem).
O filme é uma bobagem só, bem infantil mesmo. Rebeca, é claro, adorou e riu horrores (eu também ri muito, confesso). Quem fez o maior sucesso foi Ralph, a baratinha eletrônica que serve de assistente ao irmão caçula da dupla de pequenos espiões. Ei-la:



A baratinha já virou brinquedo vendido na Amazon e pode ser baixada como virtual pet no site do filme.

"O ridículo não existe; os que ousaram desafiá-lo de frente conquistaram o mundo."

(Octave Mirbeau)

Na baía

Meus pensamentos cortam as águas
junto com a velha embarcação.
O vento leva meus cabelos para trás
exatamente como você fez
no último instante
delicadamente.

Olho as montanhas preguiçosas ao sol
e eis que suas formas surgem beijando o azul;
que doce obsessão.

Oxalá fosse mil e quinhenhtos e pouco;
oxalá visse a baía cristalina e povoada sob as ondas;
assim, em outro tempo,
nada haveria a cicatrizar
e eu seria livre entre os simples.

Mas ainda não descobriram as fímbrias do tempo para puxá-las
e tenho de me conformar
e embalar minha saudade na travessia.

Um beijo especial do Guardião deste Cadafalso para a Miss Daisy, cujo Turista Acidental fez anos dia 11!
Parabéns e muitas blogadas de vida!

Estou sem tocar desde o final de outubro, aguardando uma chamada do meu parceiro Hélcio, que está trocando seus locais de trabalho. Não vou mentir: faz uma falta danada pegar na guitarra e mandar ver. Ainda mais que os shows com a banda Swing Rio estavam animados, com Marcos na batera, Tony no solo, Juninho no baixo e a Mariana no vocal.
Uma vez que você experimenta a música, o palco, a adrenalina de um show, está fisgado para sempre. Não importa se vai ser físico nuclear ou neurocirurgião depois, as notas ficam dentro da alma até o fim. Eu não ligo para fazer gravações, arranjar detalhes, etc e tal. Gostava de compor (quando ainda tinha inspiração para isso, compus um monte de músicas, praticamente todas as de minha velha banda, o Estrada Fróes. O Hélcio sabe todas de cor até hoje, mas eu já esqueci muita coisa... ) e gosto de tocar ao vivo.

Um grito materialista, mas belo, de Álvares de Azevedo, olhem:

"Calai-vos, malditos! a imortalidade da alma? pobres doidos! e porque a alma é bela, porque não concebeis que esse ideal posse tornar-se em loco e podridão, como as faces belas da virgem morta, não podeis crer que ele morra? Doidos! nunca velada levastes porventura uma noite a cabeceira de um cadáver? E então não duvidastes que ele não era morto, que aquele peito e aquela fronte iam palpitar de novo, aquelas pálpebras iam abrires, que era apenas o ópio do sono que emudecia aquele homem? Imortalidade da alma! e por que também não sonhar a das flores, a das brisas, a dos perfumes? Oh! não mil vezes! a alma não é, como a lua, sempre moça, nua e bela em sua virgindade eterna! a vida não é mais que a reunião ao acaso das moléculas atraídas: o que era um corpo de mulher vai porventura transformar-se num cipreste ou numa nuvem de miasmas; o que era um corpo do verme vai alvejar-se no cálice da flor ou na fronte da criança mais loira e bela. Como Schiller o disse, o átomo da inteligência de Platão foi talvez para o coração de um ser impuro. Por isso eu vo-lo direi: se entendeis a imortalidade pela metempsicose, bem! talvez eu creia um pouco: — pelo Platonismo, não!"

("Noite na taverna")

Da "Balada do Cárcere de Reading", de Wilde:

"No cárcere de Reading junto a Reading Town
Há um fosso de má fama,
E nele jaz um desgraçado a quem devoram
Cruéis dentes de chama.
Jaz num sudário ardente, e o mísero sepulcro
Seu nome não proclama."

O gesto

Dedilhou-a
como quem experimenta o primeiro acorde;
suas mãos tremeram
e houve alguma dor no som abafado do choque de espectros.

Mas a frase seguinte foi mais doce
e ele se viu pensando em cantar
(não fosse ela rir da ousadia)
enquanto a abraçava, comovido.

Pois ela enxergara
a fenda em sua alma
e não tivera medo de se atirar nela.

Como não amá-la até a última reencarnação?

É hoje. Um ano deste Cadafalso! Com bolo e tudo!

Vocês devem estar se perguntando porque a mexida geral, tanto aqui quanto lá no Cadafalso II.
Na verdade, já anunciei o motivo, discretamente, no outro blog. Amanhã, dia 6/11, é o aniversário deste Comentários e Versos do Cadafalso. No fim da tarde deste dia, em 2001, minha amiga Elis me flagrou montando a página e fez uma algazarra na redação, pois vinha me incentivando a cair na blogagem fazia um bom tempo. Deu no que deu. De lá para cá, fiz amigos e amigas e o escrevinhar diário (ou quase) destas linhas me inspirou a criar poemas, minicontos e até uma blognovela. Queria agradecer efusivamente aos que visitam este Guardião e trocam idéias com ele. Um brinde a todos vocês.
Eis aqui o primeiro poema que publiquei em 6 de novembro de 2001, o pontapé inicial de uma jornada que espero, de algum modo, não tenha fim. Porque podemos ser finitos, limitados por este cadafalso terrestre, mas o que toca nossas almas não é.

Bordado

E tudo fica imperceptivelmente quieto
E eu fico só
Bordando uma poesia quieta.
Não percebo quando chegas
Mas sei que não pretendes falar-me
Bem sei que não pretendes falar-me
E assim prossigo no vaivém da agulha.
Então, quando a cera da última vela se derrete,
E, missão cumprida, faço que vou me levantar,
Deténs-me e beijas-me as pálpebras pesadas
E, antes que eu possa retribuir,
Voltas a ser apenas chuva.
O que me resta então
Senão voltar a bordar poesias?

"Amar é mudar a alma de casa".

Mário Quintana

A Vida entrou no restaurante
e deixou a chuva lá fora.
A Beleza ria; o Prazer acendia seu cigarro
enquanto lhe sussurrava uma história.

Só o Tempo olhava de um canto,
batucando ritmadamente na mesa.
Mas ninguém lhe deu atenção.

Então veio a Música
e misturou todos os convivas
ora lânguida
ora rápida e contagiante
ora triste e nostálgica
ora solene.

Vendo o baile, o Tempo decidiu não mais passar
e foi embora dali.
E é por isso que hoje,
quando nos sentamos ao redor de uma mesa
e admiramos nossas amigas
e rimos com todas as bobagens que rodopiam pelo ar
e dançamos
e nos sentimos vivos após uma semana estafante,
agarramos um pedacinho da eternidade.
E nossa alma baila diáfana e vaporosa pelas esferas fora dos relógios.

Minha amiga e short-story partner Crib Tanaka acabou de virar colunista do site Bolsa de Mulher. Ela merece, pois é uma das pessoas mais legais que conheço. Este Guardião lhe deseja muito sucesso, Cribaby.